Líneas & Posibilidades

Regalo de bodas

2011-12-27T23:08:00.003-05:00

Fabián Pérez

Todos volteen a mirar, por favor.

Como ven, viene la mujer que todos quieren,

la que todos desean sobre sus piernas

y la que todos llevarían a su círculo de amigos.

Todos vuelvan hacia mí, por favor.

Aun hace falta una tela blanca justo en su garganta,

una que atore sus palabras, sus reclamos y sus silencios.

Un corcel que no deje espacio a las emociones en público,

que apriete las malas costumbres y las opiniones.

Una venda para que no vea sus ojos siguiendo otro cuerpo,

que seque el llanto de inmediato y oculte el ceño arrugado.

Todos volteen hacia atrás, por favor.

Como ven, ya se va la mujer de tacones altos y labios rojos,

la mujer del cuerpo estilizado y los buenos modales,

y la que todos ustedes quisieran tener en su armario.

Karol Rojas

In-Suficiente

2011-12-23T23:02:00.001-05:00

Soy apenas la mitad de lo que ustedes pretenden.

Falta un poco más de rosa sobre mi cuerpo,

unas cuantas palabras sin desdén

y la mueca de que todo permanece intacto.

Estoy apenas a mitad de camino de sus rutas trazadas.

Falta mucho para escribir un par de buenos versos,

demasiado atrevimiento y tras él la aventura,

y el gesto de que nada causa heridas.

Prometo un día serlo todo,

me comprometo a estar en todo.

La princesa fresa, soportable.

En la cima poética, aceptable.

Sin ninguna cosa propia que decir.

Sin ningún lugar deseado en donde estar.

Llena de sus palabras sin desdén

En el lugar de los cómodos versos hermosos.

Sin mí, llena de todos ustedes.

Karol Rojas

2011-10-27T23:46:00.001-05:00

A Ricardo Cerón

Un, dos, tres. Ahí va.

Aparece con su pantalón desgastado,

con sus historias de luchas y utopías

y sus conceptos de física, química y amor.

Un, dos, tres. Otra vez.

Permanece con su mala memoria,

con sus chocolates compartidos

y su destino lleno de causalidades.

Cuatro, cinco, seis. Ya casi.

Se aleja con su revolución pacífica,

con sus “hasta pronto” llenos de eternidad

y su promesa Nailme llena de música.

Cuatro, cinco, seis. Aquí termina.

Él continua caminando en el recuerdo

y yo para soportar la ausencia y el olvido

dejo una permanencia de noventa palabras.

Karol Rojas

Abandono y desidia

2011-09-09T21:31:00.003-05:00

Gustav Klimt

Bienvenida mujer diferente.

Bienvenida recatada,

comprensible, apacible.

Bienvenida silenciosa,

indiferente y desencantada.

Te queda el cuerpo despojado,

los silencios y palabras disfrazadas,

te quedan las promesas congeladas

y el “no importa, mañana es otro día”.

Bienvenida mujer de uñas pastel.

Bienvenida precisa,

buena amante y ciudadana.

Bienvenida complaciente,

conformista y oportuna.

Te quedan los ojos que no dicen,

las palabras de amor incompletas,

los deseos atrevidos de otras cosas

y los poemas que un día intentaron.

Karol Rojas G.

Pretensiones de poeta

2011-09-02T21:07:00.002-05:00

Egon Schiele

Lo siento señores del jurado y señores asistentes

Lamento no haberme puesto mi suéter de lana

o mi falda hindú con tejidos artesanales

o mi boina a cuadros grises y negros

Pido disculpas señores asistentes y señores del jurado

por ponerme en pie frente al micrófono

pretendiendo recitar algún poema femenino

sin el vestuario que haga parecerme extraterrestre

Les prometo señores del jurado y señores asistentes

que en la próxima noche de recitales

usaré mi falda hindú, mi suéter y mi boina.

Pero eso sí, recitaré un largo silencio masculino.

Karol Rojas.

De Ex Presiones

2011-08-27T21:12:00.003-05:00

Virginia Palomeque

Mentira,

mentira.

Eso es la Utopía

cuando viene el negro del cabello largo

y los pechos que desean ser tocados

Mentira,

mentira.

Eso es la Utopía

cuando los labios de él toman otras líneas

y se unen a la humedad de otros besos

Mentira,

mentira.

Eso es la Utopía

cuando el cabello rizado se escurre en los dedos

y los pechos comienzan a caerse

Mentira,

mentira.

Eso es la Utopía

cuando la fulana ha dejado de creer en ella

y el sutano deja los pechos caídos, para tomar los ajenos.

(26 de agosto de 2011 a eso de las 6 de la tarde.

Cuando el sol comienza a ocultarse y vienen los amantes)

Karol Rojas

Vuelo al suelo

2011-07-25T17:22:00.002-05:00

Un centenar de plumas se golpean contra el suelo

de la casa en la que se rezan tres rosarios

y se sirve el desayuno a las 8

Un centenar de vuelos se pierden en el suelo

de la casa en la que se enseñan normas

y en la que todos duermen temprano

Un centenar de vientos se esfuman en el suelo

de la casa del corazón de Jesús enmarcado

y en la que los novios visitan a las novias

Un centenar de plumas se quiebran en el suelo

de la casa en la que hijos hacen lo que padres dicen

y en la se protegen los pájaros entre cristales

Un centenar de plumas rojas y rosas caen en el suelo

de la casa que parió y crió ese pájaro entre cristales

y que ahora le dice yo mando, tu obedeces.

Karol Rojas.

Soles que dicen sí

2011-07-13T20:15:00.004-05:00

Fabián Pérez

A David Sossa.

Por los viajes y la música

Un hombre que sostiene la poesía sobre sus piernas

y escribe poemas de seis versos largos,

casi todos delgados y todos del mismo tamaño,

escribe el poema no con pluma sino con las manos

Seis versos llenos de do, re, mi, fa, y soles que dicen sí

Unos mayores o menores y hay también graves y agudos

que van tejiendo imágenes y letras hechas con los dedos

para que venga la musa y se escape la música

Un hombre que sostiene la poesía entre sus manos

la toma y la va llevando con fuerza hacia su pecho

mientras mira sus seis largos versos expandirse

y va haciendo música con los dedos sobre la guitarra

Sossa como Mercedes la mujer de letras que protestan

la que da gracias a la vida y que tiene siempre una sola voz

David como él, el hombre de los dedos sobre la guitarra

el que toca el silencio del hada y que hace más que una canción.

Karol Rojas

Trazos

2011-07-06T21:11:00.002-05:00

Los amantes-Magritte

Un dedo índice sobre la punta de la lengua

y el libro se posa silencioso sobre las piernas

como si quisiera abrirse y gritar

La suficiente humedad sobre los demás dedos

y las páginas del libro comienzan a moverse

como si quisieran fugarse y regresar

La punta de la nariz sobre el vuelo de las páginas

y el olor de tu abrazo escribiéndose entre ellas

como si quisiera tatuarse y recordar

Grito, regreso y recuerdo

Cada línea es tu voz al otro lado del teléfono

como si quisiera escribirse y comenzar

Karol Rojas

Viaje y regreso

2011-06-22T20:26:00.002-05:00

Quiero una motocicleta, de grandes espejos retrovisores,

no importa el color, sólo que viaje a 45 kilómetros por hora.

Quiero un perro pequeño, con orejas largas hasta el suelo,

no importa el color, sólo que viaje conmigo esos 45 kilómetros.

Quiero una casa para mi sola, con una cama doble en medio,

no importa el color, sólo que sea un lugar después del viaje.

Quiero viajar 45 kilómetros en mi motocicleta,

hacer que el perro suba en la canastita de enfrente

y que sus largas orejas se muevan con el viento.

Quiero llegar a ti en menos de una hora

y hacer que subas y te recuestes en mi espalda

mientras veo tus ojos en los grandes espejos retrovisores.

Quiero llegar a la casa de la cama doble,

llegar después de los 45 kilómetros

y saber que ya no será para mi sola.

Dejar que el perro siga arrastrando sus orejas

mientras tiendes tu cuerpo en la cama doble

y la casa se hace nuestro espacio, después de tu regreso.

Karol Rojas

Aire de tango

2011-04-09T21:09:00.002-05:00

Carlos Monsalve

Sólo hizo falta un poco de aire para el poeta.

Los cielos de Nueva York se guardaron el viento.

El poeta se guardó los amores y los recuerdos.

Y yo entre mis pupilas me guardo sus letras.

El poeta trazó palabras llenas de aires,

de Buenos Aires y de melodías llenas de tangos,

los que olvidó bailar conmigo y que algún día me cantó.

Hasta hoy respiró el poeta, mi poeta y sus letras.

A Ricardo León Peña-Villa. El Poe

Karol Rojas

Esperanza

2011-02-22T20:31:00.002-05:00

Camino

Paso a paso, el recuerdo.

Entre tus oídos, la música;

frente a tus pupilas, el rumbo.

Paso tras paso, la ausencia.

En tus labios, los besos guardados;

y entre el recuerdo, el deseo.

Paso tras paso, la falsa promesa.

Y camino,

sin saber por qué.

Sabiendo que al final no hay nadie,

camino.

Karol Rojas

Olvidos

2011-02-22T20:27:00.003-05:00

Fabián Pérez

Ellos no saben lo que hago.

Mientras tanto, voy trazando líneas

y negándole los puntos a las íes.

Ellos pasan sin rumbo y ríen.

Ellos no saben lo que hago.

Yo mañana quizá borre las líneas

y le otorgue los puntos a las íes

y mientras tanto, tampoco sé lo que hago.

Karol Rojas

Tango

2011-02-13T22:40:00.001-05:00

Fabián Pérez

Se entrecruzan las piernas

y casi se tocan los labios.

Sobre la mesa el vino,

y sobre sus manos, las de ella.

Hace silencio el bandoneón

y se callan las voces.

Los cuerpos dejan la melodía

y comienza “el día que me quieras”

Karol Rojas

Centro

2011-01-25T21:32:00.003-05:00

Federico Torres Bodón

Un cuarto oscuro en medio de muchos más.

Dos dedos viajan por uno de los cuerpos

para detenerse en medio de la desnudez.

En la copa, el vino ahora a la mitad,

es rojo como los pétalos y mudo testigo.

Sábanas blancas sobre la cama

y dos blancos cuerpos a mitad de ellas.

Lo que no puede verse en medio de la oscuridad

es que los dos blancos cuerpos ahora son uno

y lo que ocultan un poco las sábanas sobre la cama,

es que los dos cuerpos se unen en su centro,

moviéndose sólo un poco para unirse más.

Karol Rojas

Regreso

2011-01-25T21:29:00.002-05:00

Volver, quizá con la frente marchita

como cantó Gardel y lloró el bandoneón.

Volver hoy a las letras y pintarlas,

desatar el nudo fuerte en la garganta,

el nudo que pesa y no va adentro ni afuera.

Olvidarse de todo y dejar que vuelen los dedos,

que se dilaten las pupilas y se sellen los labios.

Poder volver a trazar con la tinta y el silencio

los caminos y los comienzos olvidados,

o la vida, la locura y la utopía deseadas.

Volver al nocturno silencio y trazar letras

para poblar la ausencia y el tiempo.

Karol Rojas

Ambivalencia

2010-12-14T21:18:00.000-05:00

Fabián Pérez

Mientras tomas café, él mira tus labios
Si acaricias tu cuello, mira tus pechos
Si lees, él se detiene en tus pechos
Y si sonríes o callas, mira tus labios.

Si él toma café, miras en la taza sus manos
Si acaricia su cuello, te detienes en su barba
Si escribe, miras sus pupilas
Y si sonríe o calla, te detienes en sus letras.

Tu, mujer, lectora, de 1991
Él, hombre, escritor, de 1954
Tu, buscando letras e historias
Él, buscando pechos y otros pechos.

Karol Rojas

Ahora puedes cerrar los ojos, amor

2010-11-05T20:09:00.001-05:00

Ahora puedes cerrar los ojos, amor.
Hay que desnudar las ideas y las heridas,
dejar que tus cejas negras y pobladas
se queden sobre tus pupilas oscuras,
porque las claras pupilas de mis ojos,
permanecen vigilantes y se detienen,
para mirar tu rostro y besar tus labios
mientras cuido mi sitio en tus besos húmedos,
y tu duermes y sueñas y sigues caminando,
sin saber que yo cuido de tus ideas y tus heridas
cada vez que pones tu cabeza sobre mi pecho.

Como casi todas las letras que escribo por estos días, estas también se llaman Finghot.

Karol Rojas

Cuerpos

2010-09-25T20:52:00.001-05:00

Las sabanas sin arrugas sobre la cama
y dos copas de vino vacías sobre la mesa,
mientras bajo el agua tibia de la ducha,
el hombre y la mujer vuelven a acariciarse.

Cerca a la cama, en el piso, los pétalos rojos;
la ropa que marcaba el camino, se mezcla
y en los dos cuerpos se secan las gotas.
Él toca muy suave su cuerpo y ella lo besa.

Vuelven los dos desnudos y secos a la cama,
entrelazan sus piernas y viajan al sueño juntos,
porque después del amor y el éxtasis,
casi todo vuelve a ser como antes.

Karol Rojas

Luz

2010-09-23T20:47:00.002-05:00

Jenny Larsson

Ya no existen las noches.
La oscuridad está bajo la cama
y apenas llegando el ocaso,
se cierran los ojos
de la mujer que se creyó poeta
y no puede escribir con el sol.

Karol Rojas

Insomnio y ausencia

2010-09-23T20:40:00.003-05:00

Fabián Pérez

En esta noche fría
en que el cuerpo enmudece,
y tiemblan las palabras
y se callan las pupilas,
que suene un tango de Varela,
que se ponga la copa sobre la mesa,
y que tus labios distantes
se llenen de vino en mi memoria
para recorrerlos con mi lengua
y volver a besarte.

Karol Rojas

Arriba

2010-08-30T21:04:00.003-05:00

Al revés, todo al revés, mientras continuamos.
Y esta América menos nuestra, más de allá.
Lo que es sur se desplaza hacia arriba,
allá donde cae nieve y se paga con papelitos verdes,
porque a nosotros se nos ocultó lo nuestro,
porque nosotros ya no vemos lo nuestro,
y no ha servido el libertador en el billete,
porque Bolívar apareció sólo en el bicentenario
y esta patria de bandera tricolor borra su memoria.

Karol Rojas

Decir lejos

2010-08-30T20:33:00.001-05:00

Me faltan 45 kilómetros, eso es todo.
Llevar en el rostro una sonrisa de carretera,
la ilusión de un abrazo guardado en la maleta
y los labios sellados para el beso del encuentro.
Viajar y llegar a tu olor esperándome en la estación,
saber por fin que nos cubre un mismo cielo,
no importa si azul o gris, de atardecer o madrugada.
Solo dejar de sentir la ausencia y los abrazos atados.
Me faltan 45 kilómetros, eso es todo.

Karol Rojas

Dos

2010-08-30T20:17:00.000-05:00

Mientras están fijos los ojos
y se entrelazan las manos
se construye el silencio.
Se juega a reinventarse
para llegar a la desnudez,
porque los cuerpos hacen música
sin mencionar palabra
y el juego de los dedos y las pupilas
necesita del juego de los labios, callándolos.
Y se hacen presentes las luchas de ambos
sin promesas de permanencia,
porque el tiempo y el espacio compartidos
se tatúan en la memoria
y se inventan cómo perdurar
siempre delirantes,
burlando los límites y las distancias.

(A Finghot, por su amor que lucha junto al mío)

Karol Rojas

La noche de ciudad

2010-07-23T21:45:00.002-05:00

John Grimshaw

Un par de suelas desgastadas
en los pasos de la mujer cansada.
Se llena de sombras el asfalto
en una ciudad que carcome los huesos
y los hiela de cuando en cuando.
La ciudad oscura te invita a su noche y a sus pasos,
a que la transites tarareando una canción
y que la melodía la arrulle y te caliente los huesos.
Cada media noche se desgastan las suelas
y sabes que estás solo en este laberinto de furias calmas,
solo con el helicóptero que vigila
y con ella, que sin luna y ya brillante,
con más helicópteros y menos sola,
se hace otra para esperar ansiosa que llegues más tarde.

(Y una noche, esta mujer vivirá más la poesía)

Karol Rojas

Una patria

2010-07-23T21:07:00.002-05:00

Se han callado las gaitas y las guitarras de la patria colombiana. Se hace un minuto de silencio que suena a voces de nuestros ancestros y a voces de Bolívar que creyó en la unidad de América y así murió. Se han callado los pasos y los gritos de los colombianos porque ya no es 20 de Julio. Días después del grito de independencia de hace 200 años, las calles de Colombia ya no son un mar de gente, ya no se visten de amarillo, azul y rojo, porque hay que seguir trabajando para poder comer, porque hay que seguir escribiendo, o pintando y hay que seguir rogando que el agua del río que se ha enfurecido, no rompa las puertas con su fuerza y no nos inunde otra vez.

Patria mía: cuando se celebraron tus 200 años recordábamos que ya no nos gobiernan los españoles y se daban gracias porque nos gobiernan otros. Ahora nos gobiernan un poco tus hombres y mujeres y un poco los colores de otras banderas, un poco otros himnos, un poco otros intereses y nos vamos haciendo muy pocos, mientras se dan las gracias porque se han ido los reyes tiranos y se han liberado los esclavos. Entonces ahora tus reyes no tienen corona y además no son de aquí, los esclavos ya no son sólo negros, ni tienen grilletes, tus esclavos son otros y han cambiado como han cambiado tus líneas en 200 años.

Hoy se han despertado mis letras porque hay que luchar. Hay que luchar para que sigan sonando tus gaitas y tus guitarras y las voces de tus ancestros, hay que luchar para no ser una estrella más en la bandera de aquella América lejana donde se habla otro idioma y es tan diferente, no por estar arriba, sino por otros himnos, y siempre va a ser tan diferente a la de aquí abajo, sin dejar de poseernos.

Karol Rojas

Pintar las letras y escribir las pinturas

2010-07-17T22:20:00.002-05:00

Gustav Klimt

Nada. Loca. Loca nada. Toda loca. Y cortaste tu cabello mientras dejabas largas las ideas para volverte artista. Loquita. Compañera de las locas letras y los bellos poetas. Se trazan otros caminos y tú los vas pintando. Los caminos tuyos, en los que ahora no caben mucho mis locuras literarias ni mis largos rizos. Yo sólo quiero que tengan cabida los recuerdos. La Otraparte, el maestro que pasó enseñándonos la duda, los que llegaron a La Ladera y escribieron sus memorias de presidiarios, tus poetas, los míos, nosotras. Loquita, han cambiado los aires. Continúa con tu África amada, con tus pinturas y tu letra Jota, que yo viajaré con mis letras también locas y mis protestas. Hay que seguir caminando para encontrarnos cuando se crucen las utopías.

(A la otra K., que pinta mientras nos distanciamos y hasta ahora me doy cuenta)

Karol Rojas

Satisfacción

2010-06-29T14:18:00.002-05:00

La gran lámpara de la esquina,
ilumina la ventana del cuarto oscuro.

Al final de la calle, en el cuarto,
se dibuja la silueta de una mujer.

Piernas abiertas y grandes pechos,
mientras pone sus manos en el húmedo pubis.

Karol Rojas

Soledades

2010-06-29T14:13:00.004-05:00

Fabian Pérez

Tercer piso de un centro comercial.
Una mujer espera con impaciencia,
el niño llora porque quiere ir en tren,
una pareja de lentes oscuros oculta los ojos
El labial, los zapatos, el dinero.

La mujer se cansa de seguir esperando,
sonríe el niño y va en tren dando vueltas,
la pareja se pone en pie, sin verse a los ojos.
Decisiones, manipulación, apariencias.

Cuarto piso de un centro comercial.
Ella, escucha a Adriana Varela anclada en París,
mira solitaria hacia el tercer piso y escribe,
piensa en la compañía y el vino que debería tener.
Tangos, pluma sobre el papel, soledades.

(Y en la imagen, la mujer que no soy yo)

Karol Rojas

Verde

2010-06-19T17:34:00.002-05:00

Llueven globos de colores de los cielos colombianos. La esperanza ahora sí es verde y tiene nombre de partido. L patria que se viste de amarillo, azul y rojo, comienza a creer en el cambio de un país que se llene de gritos y de luchas en el cielo, las luchas que no sean iguales a las balas y a los helicópteros. Esta patria está abriendo sus ventanas y tras ellas, se posan las miradas soñadoras y los rostros que han comenzado a creer que la seguridad no se escribe con guerra, sino con lápiz. Porque yo creo en el cambio y pueden llamarme utópica, pero si de algo estoy segura es del camino, y según Galeano, para eso sirve la utopía, para caminar.

(Y no creo sola, hay muchos más)

Karol Rojas

Escaparse en la tinta

2010-06-14T22:09:00.002-05:00

Una mujer que sale por sus dedos
pasa a su pluma y al papel
para seguir plasmándose en silencio.
Su única forma de gritar,
pintando garabatos llenos de café
y de tangos, de utopías y silencios.
Gritos desgarrados que van a las hojas,
mientras pasa el tiempo en que se calla
y poder ser ella, la que sale de la pluma,
y las palabras y los cuerpos.

(Esperar que llegue el tiempo, mientras me escapo escribiendo)

Karol Rojas

Poesía que se plasma con instrumentos

2010-06-13T21:05:00.002-05:00

Las cuerdas y el viento se han unido para traer la memoria a nuestros cuerpos. A estos cuerpos nuestros que escuchan y sienten mientras están viviendo y muriendo un poco. Un par de guitarras, un violín y las flautas, hacen que a nosotros lleguen los recuerdos de nuestros ancestros, de los caminos, la naturaleza, los signos y el tiempo que nos ha arrojado aquí. La armonía de los instrumentos y las voces llevan de viaje a un lugar que quizá no exista y que estos hombres de cabello e ideas largas, crean para nosotros con su canto.

La poesía se ha hecho música y se instala en los pensamientos; y los hombres que la crean, hacen que la escuchen no sólo los oídos, sino las manos, y los torsos, y los ojos, para que no se quede en las letras empastadas de los libros, sino que vuele, y viaje, y suene. Escuchar la tierra con sus oraciones y sus lamentos en aquellas voces que se llaman Nybram, es meternos en ella y vivirla para saber lo que dice y lo que nos recuerda.

Oscuridad en un escenario que luego se llena de velas encendidas y voces danzantes. Se cierran los ojos para que la música penetre los huesos y haga que se estremezcan los cuerpos. Movimiento de las manos para rosar las guitarras y el violín con sus cuerdas y las flautas con sus vientos, tomarlos con pasión como si tomaras otro cuerpo, otro espíritu. Ver los movimientos en su cabello y en sus manos, es sentir el viaje en el que nos embarcamos para llegar un poco a la utopía y al fin, que siempre es el comienzo mismo. Entonces hay que escuchar para comenzar y seguir viajando y que de nosotros no se vaya la memoria, las Memorias del Tiempo.

Hay que sumergirse en el viaje para seguir viviendo y recordando, para embriagarse de vientos y vuelo, mientras de fondo se escuchan sólo esas voces fuertes y esas cuerdas que se mueven con las manos y hacen que no regresemos al olvido y sigamos cantando con ellos como nuestro signo de lucha y movimiento.

Y viene entonces la mejor descripción para ese arte suyo, que cuando es cantado se convierte en nuestro, “he aquí el antiguo canto de las serpientes que anuncian la lengua de los abuelos que habitan sin nombre la tierra. Escarba en las raíces tus gestos y date cuenta, abrazando a la roca, que somos hijos de la selva florecida, que somos polen del origen. He aquí la alquimia de sonidos, hecha de hierbas y de fuegos, el vibrar del banjo y la chiringa que son memoria de los signos”.

(Y con ellos, la música se hace poesía que viaja para dejar memoria)

Karol Rojas

* http://www.myspace.com/nybramcolombia

Y tu cristal está hecho de ellos

2010-06-02T20:45:00.002-05:00

Saber que todo ha pasado allá afuera. Un par de iris verdes se han acostumbrado a posarse detrás del vidrio y desde ahí ver llover y matar, y escuchar los silencios nocturnos y el grito de los grillos también nocturnos, y tocar los rayos del sol que incendian los huesos. Todo pasa y pasa mientras tu cuerpo está entre las cuatro paredes, “seguro”, inmóvil, mortal, atado y silencioso.

Son libres la imaginación y el pensamiento, pero necesitan emancipación los ojos y las manos. Necesita libertad lo que quieres mirar, a dónde quieres caminar, lo que quieres sentir y cuando ir comenzando el rumbo a la utopía.

Y viene ese deseo de querer romper un poco la ventana, y que no haya vidrio para que sientas un poco de frío y un poco la lluvia y que se rompa el cristal para poder salir y seguir comenzando.

(Casi 19 años viendo tras la ventana)

Karol Rojas

De lluvias y utopías nocturnas

2010-06-02T20:36:00.003-05:00

Los amantes- Virginia Palomeque

Comienzan las tardes lluviosas en esta esquina de América. Sobre las calles caen gotas que a la mañana siguiente se borrarán y dejarán de trazar los caminos de los arriesgados que logran posarse sobre el andén, mientras caen esas balas frías enviadas del cielo y se hielan los huesos.

Hay dos cómplices, un hombre y una mujer amantes que saltan sobre los charcos y dejan que se mojen sus cuerpos confundiéndose en un abrazo, mientras se hacen cíclopes en sus miradas, se mojan también sus besos y se olvidan del temblor de sus manos cuando se funden y se hacen uno solo entre los pasos que van dejando por la ciudad. La ciudad que no los ve y al día siguiente, con el sol sobre los techos y las montañas, hace que regresen a sus rutinas, a su cotidianidad de mujer de tacones silenciosa y de hombre decente con corbata.

Es cuando comienza a oscurecerse allá arriba y cuando cae la lluvia aquí abajo sobre las calles, en que sus manos empiezan la búsqueda y se atan sus cuerpos para deambular silenciosos, noctámbulos, utópicos. Se reinventan y vuelven a desconocerse para que comience de nuevo la obra en que se disfrazan a diario y luego llegue la noche para unirse de nuevo y después el sol en que se dividen sus locuras.

Entonces desean que no amanezca más; sus cuerpos se entrelazan en el fuego y la lluvia sigue cayendo para que hayan siempre saltos sobre los charcos y ya no existan ni tacones, ni corbatas, ni silencios que aturden, ni decencias que atan.

Y no se cansan porque permanecen en el silencio compartido y en la humedad de sus cuerpos hasta en aquellas noches en que no llueve y a fuego muy lento van fundiéndose para que no llegue el amanecer.

A Finghot,

por quien mis manos se atreven a trazar estas locuras bellas y delirantes

Karol Rojas

Utopías

2010-05-20T22:07:00.005-05:00

Egon Schiele

Ver tus labios saciando la sed de los míos. Encontrarme con tus ojos negros que duermen sobre mi pecho, imaginarlos. Saber que plasmas en mi cuerpo no letras, no pintura, no música ni besos, sino tu aliento. Saber que te plasmas en mí y que se encuentran nuestros pechos desnudos llenos de suspiros y de éxtasis. Saber que no hay prohibiciones, ni limites, ni tiempo, ni distancia, sólo tu torso sobre el mío, los silencios en los que queremos permanecer para seguir viviendo mientras morimos un poco, las miradas negras y verdes que se siguen cruzando y esta utopía que no es física ni de ningún color, que es tan mía y tan tuya. La utopía que es tan nuestra en recuerdos presentes que nos creamos al reinventarnos siempre en las noches y los días.

Entonces delineaba tus labios susurrantes con los míos exaltados y moribundos, para que saciaras mi sed con tus suspiros.

(Y mi utopía se llama como él)

Karol Rojas

Dormir sin noches

2010-05-20T22:04:00.003-05:00

Otra vez hay que ocupar la cama temprano. Que tu cuerpo permanezca ahí y no te muevas, y te vas mientras imaginas, pero regresas. Saber que aun no llega el sueño y que ya no tienes noches. Ya no hay silencios delirantes, ni palabras, ni erotismo, ni esa lucidez de escritor que viene con el cielo oscuro.

Desear que salgan de día, muy campantes, las estrellas fugaces y que puedas ver esa luz de las luciérnagas, que los grillos sigan escuchándose tras la ventana y que duerma un poco la ciudad; pero hace sol y hay nubes, las luciérnagas se cambian por mariposas y hay luz, se han callado los grillos para que comiencen su canto los pájaros, y no duerme la ciudad que está en medio de su producción y su afán.

Ahora hay que intentar cerrar los ojos. Son las diez y aun no llega la noche, cuando ya desaparecen tu iris, tu cuerpo y las palabras.

Karol Rojas

De la media noche y los labios de mujer

2010-05-20T21:38:00.001-05:00

Una gota desciende despacio
por la taza fría de café
que está puesta sobre la mesa.
Al lado, un par de labios rojos
que dejaron escaparla
recitan sobre la cama también fría
un poema de media noche,
mientras la ciudad de luces titilantes
no dice nada.

(Así llegan las palabras, sin dormir)

Co-lom-bia

2010-04-03T16:12:00.004-05:00

La danza-Iván Darío Hernández

En una de tus esquinas planas y frías reposan sobre los escenarios aquellos actores que juegan a ser amantes, a hablarse con su cuerpo y a matarse con mentiras para llegar al cierre del telón y a los aplausos, mientras en otro de tus rincones lluviosos y con más letras que la flor de Caquetá, se rompen las cadenas y se viste de blanco por aquel que ha llegado libre de la selva. Entonces aquella misma noche en una esquina también fría y también lluviosa, pero no plana y sí llena de montañas, (en ese edificio que piensan inteligente) se celebra la clausura del juego y se ondean las banderas de este sur de América nuestro, cuando se grita a viva voz: Medellín, eterna primavera.

Las luces titilan sobre la sabana y las montañas; algunos piensan en teatro y en Fanny Mickey, otros ven la liberación y los testimonios para saber qué pasa en tus selvas y otros observan el juego de los cuerpos y los fuegos artificiales cuando se cierran los Suramericanos.

En tus lugares y tus tiempos unos toman agua y otros champán, unos duermen bajo plásticos y cobijas y otros sobre cinco estrellas; y no podemos evitar ser todos tuyos y convivir también con los de afuera, esos extranjeros de arriba en esta América mestiza o de ese lado donde se oculta el sol, que quizá te están comprando para que sigamos siendo tuyos, pero tú menos nuestra. Y se han separado el amarillo, el azul y el rojo de tu bandera cuando en un lugar unos cantamos Oh gloria inmarcesible y allá arriba en la montaña otros decimos Oh júbilo inmortal.

Así vivimos todos aquí sin sabernos compatriotas tuyos, mientras estamos en tu teatro, o en tu guerra, o en tus juegos y al fin en los tres; mientras nos haces tuyos y nuestros y haces que algunos deseen mirarte desde el exilio y otros ni siquiera mirarte.
Patria mía, patria sin mí, si tan sólo fueras una patria que no rasga su bandera ni su canto, si tan sólo fueras esa patria realmente de todos donde las voces de quienes se posan sobre ti puedan decir junas Oh gloria inmarcesible, oh júbilo inmortal.

(A propósito de guerras, juegos y teatro...para que no se pierda la memoria)

Karol Rojas

Para besar sin labios y viajar las noches

2010-02-14T01:21:00.000-05:00

Aquel hombre de cabello corto e ideas largas, de ojos negros muy profundos y manos delirantes y aquella mujer curiosa de ojos claros casi transparentes se encontraron una noche.
Mientras caminaban tomados de la mano por la calle de esa ciudad de ambos y de ninguno, necesitaban verse a los ojos para saber que eran reales y todo consistía en no decir palabras y compartir profundos silencios; se posaba la luna sobre estos dos amantes que nunca habían besado sus labios y sólo se adentraban en sus pupilas para soportar la soledad nocturna, esa de cuando sueña la ciudad si es que duerme.
Entonces él podía ofrecerle sus ideas y enseñarle a dejar los labios en el silencio mientras sus dedos sobre los cuerpos sabían mirar y sabían besar.

Muy suave rozaban sus labios con la punta de los dedos, se acercaban al delirio al viajar sobre sus cuerpos con las manos y al besarse sin tocar sus labios y permanecer en la ausencia de palabras que trae también gritos y cosas por decir; así se amaban estos dos prófugos nocturnos que se hacían dueños de las calles y decidieron que sus dedos se convirtieran en labios y en pupilas para hacerse uno solo y seguir caminando por las calles sin mencionar palabras hasta aquella noche en que ella decidió abandonar el silencio, acercarse a su oído y mientras lo besaba con sus manos, decirle: “Te quiero por que sos mi amor, mi cómplice y todo y en la calle codo a codo somos mucho más que dos”, así recordaron al poeta y mientras acercaban sus rostros con lentitud se ataban en un abrazo que los hizo fundirse y tocar sus labios para dejar el silencio y permitir que llegara el deseo sin preguntar, con o sin palabras, con besos de los dedos y de los labios, porque unieron sus labios mientras se dejaban caer sobre el prado exhaustos a esperar la noche que vendrá mañana.

(A Finghot, ese hombre de largas ideas que ha hecho que regresen las líneas...porque esta historia es diferente cuando se la relato al oído)

Karol Rojas

Fragmento de S U R

2010-02-14T01:05:00.000-05:00

Qué pequeño mundo hemos creado cuando nos hemos escondido,
cuando nos creemos sólo nosotros
y evitamos lo que sucede tras la ventana
mientras en la noche no duerme toda la ciudad…
entonces en el día, somnolientos transitamos sus calles
sin que nada nos toque
y decidimos atar nuestros sentidos para borrarnos y fugarnos
y hacer de todos los lugares sitios siempre lejanos aunque estemos sobre ellos…
así han dejado de pertenecernos nuestros países
porque hemos soltado nuestras manos y nos hemos olvidado
de aquellos de este sur que es nuestro y que nos han vendido,
este sur que hemos dividido más allá de las fronteras,
mientras han dejado de necesitarse muros y kilómetros
y tiempo y leyes y colores de banderas
porque ahora somos nosotros los límites que separan.

Karol Rojas

Emancipar-se

2010-02-03T23:33:00.000-05:00

Sólo es necesario llenarse de tinta los dedos para que ellas salgan corriendo (mejor volando) y se pierdan en el tiempo y atraviesen las fronteras, dejando solas a las noches que permanecen entre tazas de café y silencios porque no están ellas, porque decidieron liberarse y han dejado a esta mujer con la tinta sobre su cuerpo, el papel en blanco y las ideas aferradas a la garganta como el llanto cuando se niega a salir.

Se ha plasmado el silencio y las manos de la que juega a ser periodista y delira cuando se siente poeta permanecen inmóviles porque ya no ven, ni caminan, ni desean, ni recuerdan; y es que las manos cuando las tienen a ellas entre los dedos se inventan las utopías y se convierten en los demás sentidos para tatuarlos y asegurar su permanencia.

Así es cuando se van las palabras y se es incapaz de atarlas o pretender obligarlas a regresar, porque ellas son libres (son unas mujeres realmente feministas) y dejan el silencio durante su ausencia para que no se pinten las ideas y para que las noches se llenen de café y sueños.

(Entonces eso hago en las noches, soñar mientras bebo café)

Karol Rojas

Garabatos

2010-01-27T17:53:00.000-05:00

Desearía escribir un poema
pero se van las palabras
y no puedo atraparlas para dejar tatuado el papel;
entonces llegan los silencios
y esas mujercitas muy rebeldes
vuelan y regresan dejándome vacías las manos
y las hojas blancas y vírgenes
mientras mi cabeza se llena de ideas
y se hace un nudo en la garganta
sin que pueda hacer nada
y tenga que hacerlas libres.

¿Será que quieren salir por la garganta?

(A falta de ellas que vengan los garabatos)

Karol Rojas

Cuatro pretensiones de un poeta

2010-01-27T17:33:00.000-05:00

Trata-Luis Guillermo Vallejo

1…Se teje el silencio y vuela el pensamiento cuando él lee sus líneas y expresa su poesía con las manos, la forma de mirar y ese ser caballero de cabello largo y ojos oscuros. Esa poesía que hace tan suya y existe siempre tan creíble, tan de luchas, de locuras y de amores; la poesía de un hombre de brazos fuertes que podría rozar las flores sin maltratarlas y que al contrario, haría de ellas la melodía que ata sus letras…ese hombre logra sumergir a todos en el silencio mientras con las palabras hace que se enfríen los huesos y se dilaten las pupilas; así, cuando suena el último golpe de sus líneas no llega el sonido y permanecemos en el delirio y el vuelo de la imaginación.

2…Esta mañana no me han despertado ni los pájaros que comienzan su día allá afuera, ni la ciudad que se despierta, ni los helicópteros de nuestras fuerzas aéreas (que además son armadas), ni el progreso de Rionegro, son los gritos de un hombre que está tras la pared de mi casa los que han hecho que abra los ojos y escuche todo sin desearlo, pero después de un momento se van las palabras y llegan fuertes golpes que se confunden con el llanto (al parecer de una mujer) que dice ¡BASTA! mientras quien toca su rostro le dice: ¿Ves mi amor? dije que no quería hacerlo, pero me obligaste; y sonó el último golpe de su brazo fuerte contra el rostro y se callaron los sonidos y se tejió otra vez el silencio.

3…Ella, esa mujercita que no detiene los golpes y hace que su sangre sea la tinta de aquel que se muestra y se piensa poeta, sale de su casa ocultando su rostro e inventándose alguna caída falsa que justifique las marcas de aquellos brazos fuertes que algunas noches la acarician con deseo y al día siguiente se hacen armas peligrosas que no dejan letras sino esa caída real de su ser mujer.

4…Aquel poeta que pretende tatuar letras de sangre en el cuerpo de la que ha deseado ser su mujer sale de su casa recitando algún poema de amor y sus manos empuñadas dentro del bolsillo, para que nadie sepa que no solo empuña la pluma y que aparte de los golpes al papel para plasmar sus letras, golpea a su mujer para pretender plasmar su propiedad. Y ya su poesía no la acepto tan creíble, ni tan de luchas, locuras o amores, no hay poesía entre sus manos ni entre sus labios, porque también los intentos de poetas han violado las palabras de la poesía y se han quedado en eso, en intentos.

(Para a leérselo a él en nuestro próximo recital)

Karol Rojas

La noche de labios rojos

2010-01-27T17:29:00.000-05:00

Medias negras-Fabian Pérez

Se sienta frente al escritorio en su silla de terciopelo y siente esas ganas insaciables de tomar con coraje la pluma y apoyarla sobre el pedazo de papel. No puede hacerlo ahora y decide salir a la calle mientras recuerda la mañana de hoy y las anteriores, su esfuerzo por vestirse, tatuarse el gesto del día según las personas a las que va a visitar y la actitud a tomar frente a todas las cosas que suceden a diario; sí, vestirse, todos los días tiene que hacerlo de una forma diferente, tomar de su closet una sonrisa, una mirada, una forma de caminar, de hablar…una forma de mujer.

Compra un cigarrillo con los pocos pesos que tiene en el bolsillo, sube las escaleras y cuando abre la puerta logra quedarse por algunos instantes mirando hacia la calle que la ve trabajar cada noche desde hace ya varios años; fuma y toma un poco de café mientras medita la próxima calle a transitar.
La noche, que también se hace mujer es su fiel compañera porque no duerme a esa hora como todos los mortales que habitan esta tierra, porque a esa hora inventa orgasmos y recibe dinero, a esa hora genera placer y somete a los hombres a sus pies; no sonríe, es un ser puesto sobre esta ciudad para divertir a algunos de sus clientes midiendo tiempo, pesos y transitando cuartos de motel.

Cuando comienza a oscurecerse toma sus gestos que cumplen la función de ser cartas de invitación, se pone su traje insinuante y su falsa sonrisa, sale y comienza a caminar, ella prefiere gemir que gritar revolución, se ha acostumbrado a ser un objeto que se toma en las noches y se desecha cuando el día se hace claro y se tienen miles de miradas maldicientes sobre el cuerpo, no quiere serlo más y ahora cuando vuelve a sentarse en su sillón teme escribir todo eso que le reprime su con-ciencia.

Después de algunas vueltas toma la pluma y logra intentar posarla sobre el pedazo de papel, no escribe y sigue recordando todo lo que le sucede cada día, sobre todo cada noche donde se somete y somete, donde cobra y le pagan, donde plasma la enseñanza de su madre y donde pone las esperanzas de ser lo que algún día soñó, esas esperanzas que se quedan ahí, que no son verdes ni de ningún color, esas ilusiones que se hacen utópicas ante su acostumbrado modal de regalar placer y recibir algunos pesos que no cuestan lo que vale su cuerpo.

Entonces, finalmente toma coraje, suelta la pluma y con su lápiz labial escribe en aquella hoja virgen y blanca lo que tiene derecho de tomar ahora, ella escribe SILENCIO antes de salir de nuevo a la calle y dejar que la delaten su sonrisa, su fragancia y su colorido cuerpo.

(Tomado de esas esquinas muy reales que uno se imagina en las noches)

Karol Rojas

De recuerdos y ausencias

2010-01-03T22:44:00.000-05:00

Mientras el viento mueve tu cabello y vuelan los recuerdos y el sol te rompe la espalda y hace que cierres los ojos llegan a la memoria las preguntas que también desgarran.
Y estás en tu soledad, la de ahora, sumida en la ausencia y en infinitos silencios de labios resecos que olvidaron dar besos.

Piensas que esta tarde sería diferente si su presencia aun permaneciera y te preguntas hacia dónde iba el sol aquella tarde, hacia dónde soplaba el viento y que había al final del camino, qué tendría en su cabeza mientras callaba y llegan las lágrimas cuando piensas qué sucedió para que aquella fuera la última unión de las pupilas, el ultimo danzar de los cuerpos, el último momento.

Van asistiéndote los recuerdos, esos subversivos ya sin mascaras que se posan y te responden que aquella tarde no había sol, que el viento no soplaba porque con sus manos, antes de la lluvia, había cerrado la ventana, que al terminar el camino se hallaban los dos con sus cuerpos desnudos y entrelazados, que ese día callaba porque te tenía entre sus labios y que lo que sucedió para que todo terminara fue que el no sintió como tú y que ya sus pupilas no miraban a las tuyas porque las de el recordaban las pupilas ausentes que nunca olvidaría.

Y salió el sol, y sopló el viento, y se separaron los labios y las manos y los cuerpos, y cerraste los ojos mientras te hallabas sola al final del camino y aquí estas ahora preguntándote por qué lo extrañas cuando sabes que nunca dijiste adiós mientras él se despidió.

(¿Vendrá el olvido como vienen las palabras?)

Karol Rojas

Promesa

2009-12-27T00:02:00.000-05:00

“Hoy que se han callado las palabras
y andan de revolucionarias las muy feministas
dibujaré garabatos en tus manos,
porque es lo único que puedo hacer…

…entonces me prometes agitarlas
para que los garabatos –esos hombres también feministas-
vuelen y se marchen,
hagan su lucha y también se revelen

y así, ni palabras, ni garabatos
y que sólo nos quede
este ruidoso silencio nuestro
y los besos tatuados en los cuerpos”.

(Eso te diré cuando me detenga en tu iris y recorra tus dedos).

Karol Rojas

Garabatos nocturnos

2009-12-20T22:35:00.000-05:00

Y vienen estos pensamientos en la prohibida noche.
En la prohibida, oscura, delirante y loca noche que está ahora sobre la pluma y el papel para inventarse palabras y trazos nuevos; trae pensamientos que salen de la mano (derecha) de esta mujer de cabello rizado, ideas y palabras sueltas, de ojos verdes ya sin brillo que tatúa sus inventos y se ha creado el disfraz que la viste antes de la puesta de sol, la mujer que sin maquillaje se oculta y sólo se des-cubre en las noches, cuando lo único que se escucha son los golpes de la pluma (mujer) contra el papel (hombre), el violín, el piano y el bandoneón de fondo; en la noche cuando no hay nadie sobre las calles de esta ciudad de ella, la solitaria, que finalmente es ella misma; cuando duermen todos, hasta su ausencia; cuando sus manos sólo hallan plasmar garabatos mientras comienza a escuchar esa voz suya que dice “hay que levantarse, vestirse de sonrisas (las que se ponen y se quitan pero no dejan ni marcas) y ser la buena hija, la ciudadana ejemplar, la estudiante silenciosa y la mujer solitaria, como la de todos los días y también la de todas las noches.

(Así viene la noche y me puebla)

Karol Rojas

Los señores de la patria

2009-12-17T14:15:00.000-05:00

La república-Débora Arango

“Señor presidente, señor presidente”, dicen todos detrás de sus pasos pidiendo quien escuche un poco sus quejas; y mientras tanto en esta ciudad el hambre nos come, la lluvia nos desplaza y las guerras también, la no educación nos hace ignorantes e inertes (lo que les sirve) y todos dicen y dicen “Señor presidente”.

Y es que la seguridad no es la base ni está en las bases, cuando se disparan balas de aquí y de allá, cuando nos las traen y nos las compran dizque para que todo se calme, ¿calma?, calma es lo que necesitamos para poder hablar y escucharnos ya no desde el lenguaje y el sonido de la guerra sino desde eso que parece quizá más utópico e imposible y está en el silencio mismo, en la revolución interior, donde las balas no son más que las palabras dichas, leídas, y cantadas, también las calladas, esas palabras que se acompañan sólo de plumas e instrumentos.

“Somos una gran familia contra la violencia”, dicen unos señor presidente, ¿y cómo podemos serlo detrás de los fusiles y uniformes militares?, no somos ni familia porque no somos nosotros, nos están vendiendo esta patria que no nos pertenece pero que nos llama a militar y nos envuelve en su guerra.

Están todos ustedes ahí sentaditos, con sus corbatas bien puestas y sus trajes y dizque sus almas impecables, hace falta para ustedes señores unas botas de plástico para pisar los campos y unas manos limpias (las que tampoco tiene esta mujer) para cosechar estas tierras nuestras, esas manos que se llenan de tierra y sí saben hacer la revolución.

(No sólo a los señores de aquí, porque las guerras también viajan...Y no haré silencio aunque el miedo grite que hay que callar)

Karol Rojas

Callan las manos

2009-12-14T23:00:00.000-05:00

Porque me puebla esta soledad
y sólo tengo la pluma
pero no plasmo nada.
Entonces rayo el silencio y lo trazo,
y lo grito, y lo callo, y lo poseo.

Escriben sólo mis ojos que se detienen en el papel,
en el que no contiene nada y espera mis manos,
y ellas no lo tocan
y la tinta se hace lágrimas verdes,
así se mojan las hojas.

Las que destruyo con mis manos
porque esta noche no hay nada que escribir
porque el tedio se plasma solo,
porque aturde el silencio
y se ha ido la tinta, porque se han secado las lágrimas.

Karol Rojas

Para el olvido

2009-12-06T12:09:00.000-05:00

Primero lo amas, se miran las pupilas y se unen los cuerpos.
Al día siguiente, cuando no está a tu lado y te encuentras sola tendrás que desear olvidarlo y comienzas por lavar las sábanas, cambiar la cama de lugar, abrir las ventanas, y limpias tu piel y borras los besos.

Como aun así no llega el olvido sales a la calle y deambulas de nuevo solitaria, empiezas olvidando su aroma, el de ambos, le pones otro nombre y continúas caminando mientras pintas de nuevo tus labios, se hallan fuertes tus pasos de tacón y decides entonces por último encender un cigarrillo, buscar otros labios, otros besos, otro cuerpo, otros placeres, otro compañero, otra noche, otro él.

(Como nunca llega por completo el olvido, son iguales todas las noches )

Karol Rojas

Des-hojada

2009-12-06T11:53:00.000-05:00

Vladimir Kush

-Ven, acompáñame, no podría irme de aquí sin llevarme el paisaje del río- me dijiste cuando le dábamos la espalda al edificio y corríamos como un par de niños hacia abajo, hasta allá, hasta el último árbol.
Y cuando llegamos, nos sentamos sobre el tozo de madera que posaba debajo de las ramas que sostenía aquel tronco; nos quedamos callados, nos llenamos de silencio mientras volaban los pájaros, bailaban las hojas y corría el agua; comenzaste a decir un poema que decía entre sus líneas, “y allá arriba está la noche llena de ojos”, y entonces llegó otra vez el silencio hasta que decidiste ponerte de pie, mirar el reloj y mover tus labios para prometerme que regresarías.

Ahora estoy yo aquí, sola sobre el mismo trozo de madera, bajo el mismo árbol ya sin hojas, regresando todos los días para quedarme con el paisaje del río, leyendo un poema diferente, con el mismo recuerdo y recibiendo la lluvia que cae.

Karol Rojas

Silencio y bandoneón

2009-12-06T01:12:00.000-05:00

Tango en París

Fabian Pérez

Una mesa que sostiene la botella de vino, dos copas y algunos cigarrillos, dos sillas en las que se posan dos cuerpos, las manos que sirven y beben el vino, las palabras y los silencios que se tejen alrededor de la mesa.

-¿Me quieres?
-¿Qué si te quiero?
-Sí, ¿Me quieres?
-¿Y por qué me lo preguntas?
-Por tu indiferencia
-Ah, es que son mis ocupaciones; más bien escucha, ahora canta Gardel.

Él seguía mirando sus pechos y subía lentamente para detenerse en el verde de sus ojos, esos que se perdían entre las notas musicales y las voces del bello arrabal.
-No me quiere- pensó mientras ella cerraba los ojos y movía sensual y lentamente su cuerpo al son de aquel tango; y la seguía observado distante cuando ponía la copa en sus labios rojos y bebía un poco de licor.

-No deberías preguntarlo- dijo después de beber
-¿Te molesta?
- No- respondió mientras fumaba
Entonces él mirándola le dijo –Es que ni siquiera volviste a rozarme los labios-

Y se puso de pie mientras se hacía más distante detrás de sus pasos de tacón, se acercó al mesero y le dijo algo al oído, -seguro ha pedido la cuenta- pensó él mientras ella regresaba con los mismos pasos y tarareaba una canción.

-¿Bailamos?
-Sí- la miró extrañado mientras se ponía de pie y rodeaba su cintura
-Escucha esa canción, es para vos- dijo ella a su oído
-Ah, eso le pedías al mesero, una canción

Comenzó a sonar aquella melodía y sus cuerpos se movían cada vez más cerca, muy lento, se buscaban sus pasos y no se rozaban los labios aunque él lo quisiera; ella se acercó y le cantó, -“muchacho, que no sabés el encanto de haber derramado llanto sobre un pecho de mujer y no sabés que es secarse en una timba y armarse para volverse a meter, que decís que un tango rante no te hace perder la calma y que no te llora el alma cuando gime un bandoneón”- y así se alejó de nuevo mientras seguían moviendo sus cuerpos hasta que terminó el tango y tomaron una copa más; ahora él se acercaba al mesero, le pedía una canción y tomaba la mano de aquella mujer para bailar de nuevo.
-Ahora bailemos mientras canta Gardel, le dijo mientras la tomaba suavemente.

Sonó entonces una nueva canción, movieron de nuevo sus manos, él buscaba otra vez sus labios y después cantó a su oído, -“la noche que me quieras desde el azul del cielo las estrellas celosas nos mirarán pasar, el día que me quieras no habrá más que armonía, será clara la aurora y alegre el manantial”-, terminó así la melodía, el baile y las palabras; rozaron como antes sus labios, comenzaron otra vez sus pasos y dejaron las copas con vino, la botella sobre la mesa y también los cigarrillos, ella le dijo –Te quiero- y salieron dejando el tango sonar, su secreto sólo lo sabe el bandoneón.

Karol Rojas

(Muchacho...http://www.youtube.com/watch?v=1dNBsbHA63k)

(El día que me quieras...http://www.youtube.com/watch?v=RmXCVOmOCPU)

Re-cuerdos

2009-11-29T15:36:00.000-05:00

-Hoy recordemos.
Te diría yo sin estas ganas de gritar,
y te ataría una mano
para tener la certeza de que vas a escucharme
aunque sea un momento,
para tatuarte en la mirada los recuerdos
de las palabras, los sonidos,
los silencios, las ausencias,
esas discusiones y los lugares,
esos que pisamos juntos muriéndonos de risa,
la plaza, el teatro,
el café, las calles de este pueblo,
los bosques, otro café,
las calles de la ciudad, la tierra.
Nos acordaremos de la música,
las lágrimas, las utopías,
el deseo.
El pacto de seguir juntos,
las luchas, los complementos,
compañero, compañera…
y ahora este posible adiós
que me hace un nudo en la garganta.

(Escrito y vivido hace tiempo, ahora el riesgo de plasmarlo).

Karol Rojas

Café, puro café

2009-11-17T20:30:00.000-05:00

Piedras sobre la carretera, montañas a los lados, arboles, cultivos, vacas, caballos y caminantes de botas y sombrero que te saludan muy amablemente cuando pasan a tu lado; eso es lo que se ve cuando caminas por estos campos antioqueños, los del Oriente.
Doña Rosa, buenos días, le digo mientras entro a su casa, esa construcción de bahareque que está rodeada de sembrados y ese verde intenso que caracteriza al Oriente antioqueño. Entonces con su voz suave y ese acento marcado en la “s” me dice, -Buenos días niña, venga siéntese por aquí y se toma una aguadepanela mientras empezamos a hacer ese postre del que usted me contó- y me entrega la aguadepanela que me tomo con cuidado para no irme a quemar.

Vea doña Rosa, el postre de café del que le hablé es muy fácil de hacer, lo que necesitamos es cuatro huevos, azúcar, leche, café y un poquito de brandy que yo traje para ponerle al final, présteme por favor una vasija para hacer una mezcla; entonces se inclina y toma una vasija roja donde comenzaremos con la receta; -mire- me dice y me da la vasija sin dejar de prestarme atención; bueno doña Rosa, lo primero que tenemos que hacer es separar las claras de las yemas de los huevos y batirlas con azúcar hasta que resulte una crema espumosa. Después calentamos un poquito de leche y le disolvemos café, de ese JuanValdéz como dice aquí en la receta y me mira fijamente algo confundida –Ay niña, de ese café no hay aquí, el café que aquí tomamos es de ese que me mandan acabado de recoger de allá de San Carlos, mi pueblo, entonces tocará dejar de hacer el postre, ese café es como caro, ¿verdad?...y hago silencio, la miro y le digo, no doña Rosa, podemos hacer el postre con el café que cultivan en su pueblo y que aun no se ha empacado.
Una sonrisa se le dibuja y responde –A bueno, voy a traer del que ya está molido, ¡si supiera como huele de rico!- y se va a traer el café mientras yo preparo lo que sigue.
Aquí esta, me dice cuando llega. Bueno señora ahora tenemos que mezclar el café y la leche con esa crema que hicimos con los huevos y el azúcar y revolverlo bien mientras está al fuego. Mientras mira lo que hago menciona, ay muchachita, me dejó pensando mucho eso del café que decía en la receta, es que nosotros no sabemos por qué en el televisor a cada rato aparece ese señor Juan dizque representando los campesinos de Colombia, si nosotros no tenemos esa ropa así toda impecable porque por aquí se trabaja mucho y muy duro y uno se ensucia, ¡no ve que a él lo muestran todo organizado, con una ropa lo más de bonita¡, entonces la escucho y sigo haciendo la mezcla, y sí, los campesinos de aquí no trabajan con poncho ni carriel porque para sembrar eso los incomoda.

Decidimos entonces seguir con la receta sin que todo eso deje de darme vueltas en la cabeza.
Lo último que tenemos que hacer es retirar eso del fogón y ponerle unas gotas de brandy para poder echarlo en una copa de cristal y meterlo en la nevera hasta que sea la hora de servir. -¿Así de fácil?, ¡ah yo pensaba que era más difícil!, me dice ella mientras pone las copas de cristal en la nevera.
Y así me da las gracias y me invita a quedarme para el almuerzo; acepto y compartimos juntos el sancocho de pollo, las risas, la arepa, la aguadepanela y ese postre hecho del café que aun no tiene marcas. Del café, puro café.

El camino de regreso ya con los campesinos ordeñando su ganado, y las personas regresando de sus trabajos se hace más corto, igual de bello. Comienza la zona urbana.

Karol Rojas

El mismo maquillaje sobre el mismo escenario

2009-11-17T20:26:00.000-05:00

Entro y el telón aun no se abre, recorro un poco ese escenario y decido entonces sentarme en aquella escalera donde más tarde los encuentro y comenzamos a hablar sobre esas vidas suyas y esa diversión en la que se sumergen cada vez que pueden. Ropa muy masculina, manos, pasos y cuerpo igual, sus voces y algunos de sus movimientos se hacen delicados y pausados; de fondo se escuchan los instrumentos de viento de una de las bandas de aquel municipio del Oriente cercano de Antioquia.

-Vea, enfrentarse a la sociedad es muy difícil y lo digo yo que ya me liberé hace rato, hace como seis años- me dice Richard mientras ÉL, ese otro hombre que nos acompaña escucha nuestra conversación. Y entonces la charla continúa: ser homosexual no es cualquier cosa en esta cultura tan religiosa y tan moralista que se vive aquí y entonces ahí es donde a uno le toca empezar a divertirse en sitios donde libremente vos podés besar a un hombre o salir a bailar con él, lo que no se hace en las discotecas hétero.

Richard frecuenta esos lugares llenos de luces de neón, de parejas del mismo sexo, de música crossover como dice y de muchos hombres lindos, lugares que los dos denominan “chochales” cuando comienzan a reírse y ÉL, ese hombre que aquí no se retrata con su nombre y que ha rumbeado en los mejores sitios de Bogotá y ha tenido como parejas a grandes empresarios colombianos permanece cauteloso mientras Richard sigue contándome un poco su vida.

–Es que en las grandes ciudades hay mas diversidad y más aceptación hacia nuestra condición sexual, en cambio en este municipio no hay lugares “cachés” donde uno pueda salir a rumbear- me dice mientras su sonrisa y su mirada hacen saber que recuerda alguno de esos lugares que menciona; y se escucha otra voz, -es que para que un gay de clase media baja pueda ir a esos sitios le basta con ser lindo, si es lindo ya tiene acceso fácil ahí, porque casi todos los hombres mayores que van allá quieren ese tipo de compañía a cambio de un trago, ropa, dinero o cosas así-, menciona ÉL con su voz un poco ronca.
Y entonces esa forma de divertirse se convierte para esa clase socioeconómica en una cuestión de belleza y un poco de suerte, esa suerte de encontrar a alguien que quiera invitarte a una copa a cambio de un poco de cariño y otras cosas.

ÉL, que se ha divertido en las mejores discotecas de las grandes ciudades y que se liberó hace poco, me cuenta que eso de confesar su situación sexual en la familia se le ha hecho complicado, -Yo he nacido en el seno de una familia cristiana y las relaciones sociales son muy importantes, entonces ¿cómo iban a salir con un hijo marica?…a mi me tocaba dejar esa condición sexual de lado por mucho tiempo y tratar de hacerme a la idea de que yo no era homosexual, pero un día en que mi mamá leía la biblia en su cuarto tomé el valor y le dije lo que pasaba, porque yo ya estaba cansado de presentar a mis parejas como simples amigos para que no dijeran nada; y es que yo siempre he sido gay, pero como digo, yo soy marica del culo y no de la cabeza.

Continúa así nuestra conversación cuando le pregunto por sus formas de divertirse, entonces me mira, mira a Richard y nos dice: -La verdad yo empecé a rumbear y a tomar cuando llegué aquí, pero cuando estaba en Bogotá mi forma de diversión era la ópera, la música, el cine, los buenos restaurantes y el teatro.
Y es que siempre se ha estigmatizado la diversión del homosexual como sexo desenfrenado, prostitución, rumbas, drogas y todo eso que podría hacer también una persona heterosexual, pero que a ellos por ser gay les relacionan con más facilidad.

Entonces es ahí, en ese escenario donde nos encontramos y detrás de ese telón el lugar donde estos dos hombres crean y hacen maravillas con sus cuerpos y sus voces actuadas, con un libreto aprendido y un papel que hacen propio, que hacen suyo y del que se convencen. Es en ese escenario en que se hacen papeles de personajes diversos donde estos dos hombres crean con sus sentidos y esa sensibilidad que los caracteriza; ese “sexto sentido” en los homosexuales como lo llamaría Richard, ese otro sentido que les permite una conexión con las creaciones artísticas y en este caso con el teatro. Porque como dice ese hombre del que no se dice el nombre, “loca que se respete asiste a teatro, a danza, a música o a cualquiera de esas manifestaciones artísticas” y así es, esa unión que se tiene de los homosexuales con lo artístico se hace clara con esa pasión con que hablan estos dos personajes sobre aquel oficio que los pone en un mismo escenario, en una misma obra o en un mismo nivel sin importar no tener el mismo dinero entre el bolsillo.

Termina nuestra conversación y comienza esa obra en que aquellos hombres juegan con sus cuerpos, con sus voces, se apropian de sus expresiones y se convencen de esos personajes que interpretan sin que se note esa diferencia que existe entre su condición de homosexuales. Se cierra de nuevo el telón y comienzan los aplausos, los aplausos de esas personas que quizá los juzgan y los señalan cuando van por las calles sin tener vestuario teatral ni maquillaje y son ellos.

(Jugando a la mujer periodista)

Karol Rojas

Labios, piel, cuerpos

2009-11-08T00:28:00.000-05:00

Y comienzas a vestirte, y te pintas.
Una ventana cerrada para tus ojos,
en tu rostro trazas un muro sólido,
para tus labios un poco de rojo, censura de los besos,
te quitas las palabras, entra el silencio y se posa.
Una cosa más, zapatos altos para que parezcas más mujer,
telas que ajusten tu cuerpo y oculten el llanto,
tatuarte una sonrisa, la finges.

Sales a la calle, caminas con precisión,
no dejas la sonrisa, la haces más grande.
Caminas hacia él y al llegar
rozas sus labios y acaricias su pecho,
comienza el juego de manos, la unión de los cuerpos
y recuerdas los finales de aquellas noches,
el de esta noche.

Cuando termina el teatro te encuentras,
estás sola en la cama sin labios,
ni sonrisa, ni prendas, ni zapatos, ni palabras;
esa ausencia de sonidos que te aturde,
ese punto en el que no encuentras ni a la mujer,
sólo tu cuerpo y el suyo, sólo eso
LOS CUERPOS.

Karol Rojas

Diciendo silencios

2009-11-08T00:13:00.000-05:00

Sentada aquí, frente a esta pared blanca y pura, ese muro que no dice nada, teniendo con mis manos esta pluma que ahora se niega a escribir y estos labios, estos labios que sólo callan y ocultan las palabras y estos ojos que se inundan no de polvo ni de lluvia, estos círculos verdes de pupilas dilatadas que se llenan ahora de llanto, de un estúpido llanto y nada por decir.
Y me encuentro y me lleno de miedos, vacía de deseos, poblada de ausencias.

¿No importa?, ¡NO! La lluvia cae y cae y no se detiene, siempre fluyendo y yo sigo aquí inerte, sin nada, sin mí, sin todo.
Se ahogan los gritos y eso deseo, gritar ¡¡SILENCIO!! Sshh, estoy en una biblioteca, ¿o soy yo la biblioteca?

Karol Rojas

Latinoamérica sobre telas

2009-10-24T12:17:00.000-05:00

“Viva Puerto Rico libre”, “Chávez, nominado mejor artista pop”, “Micheletti rima con Pinocheti”, “Uribe para bases militares” o bien podría leerse “Uribe paramilitar”, estos entre muchos otros mensajes con la misma temática, letras blancas sobre telas negras que lucía Residente, uno de los integrantes de Calle 13 en los premios Mtv cuando durante su presentación lanzaba mensajes sobre Latinoamérica y sus realidades.

Mensajes que nadie más ha dicho hasta ahora con ese lenguaje y mediante ese tipo de manifestaciones, donde no hay tapujos ni tabúes, donde no hay censura y según muchos críticos tampoco respeto. Mensajes sentidos que no se dicen por este silencio que nos caracteriza, donde callar se ha convertido en el principal valor que se tiene para ser un buen compatriota y ganarse el derecho a la vida.

Y es que según muchos compatriotas Latinoamericanos “de bien”, comprometidos con la causa de su gobierno, lo que hizo aquel hombre con sus camisetas y su lenguaje “soez” es un irrespeto a la identidad Latinoamérica y entonces uno podría preguntarse, ¿Cuál identidad, en un punto de América donde se pretende ser como los de “arriba” o “los que habitan allá donde se oculta el sol”?, pues se defiende una supuesta identidad y una integridad negando que este tipo de protesta sea válida en una América Latina que no se pertenece y que se calla mientras se individualiza, mientras los países que la componen tienen ideales separados y se alejan dejando de luchar juntos para seguir otros ideales y conseguir nuevos poderes.

Lo paradójico es que no se consideran soeces muchas de las acciones que tienen nuestros gobernantes cuando agreden la realización y la posibilidad de que nuestra identidad perdure y se dedican a invertir en armas para que la guerra no acabe, dejan de lado la educación y la libre expresión y todos los compatriotas “comprometidos” se callan para seguir la línea de silencio que nos han trazado, pero hablan para criticar cuando mediante la música se pretende generar una revolución que sin duda es mucho más sana que esas que se hacen con armas.

Se ha hablado a través de esas palabras plasmadas en camisetas negras y a través de un lenguaje que nuestra moral no permite aceptar, se ha gritado eso que no nos atrevemos a expresar por la indiferencia y el miedo que nos ahoga y nos hace aparte de “personas de bien para nuestras patrias”, convenientes para las acciones que llevan quienes tienen el poder en nuestros países.

Y ha faltado algo en esa lucha, o mejor le ha sobrado algo a Residente, y es que cuando dice “Soy fucking de izquierda y tengo mis Adidas bien puestas que me contradicen”[1] uno piensa que se haría más contundente la marcha y el grito a través de la música si se hace con los pies descalzos, sin esas Adidas que nos atan a eso que queremos dejar a un lado para ser nosotros, para ser no sólo “Puerto Rico libre” sino América Latina libre, una sola.

[1] Tomado de http://www.eltiempo.com/colombia/politica/indignacion-por-mensaje-de-integrante-de-calle-13-en-los-premios-mtv-expreso-la-cancilleria_6374707-1

Karol Rojas

Palabras sueltas

2009-10-12T22:36:00.000-05:00

F. Fraga

Huellas, heridas, cicatrices, ataduras,
recuerdos…los recuerdos.
Todos pasan y eso dejan,
y yo en el mismo punto, con el mismo cuerpo,
algunas sonrisas, menos lágrimas –ya no hay más-,
deseos de sanar, cadenas, utopías;
la misma expresión, el mismo lugar…
yo igual, ellos no.

El tedio me lo quedo yo,
y su olor en mi cuerpo
dándome vueltas en la mente
con sabor amargo en la lengua;
sus besos permanecen
–falsos-
en los recuerdos,
en los labios, las manos,
mis pechos, mis piernas;
labios, piel,
miradas…mentiras.

La misma estatura, el mismo peso;
igual color en los ojos,
ya sin brillo ni miradas;
los mismos labios quizá sin besos;
las mismas manos que sueltan y desatan,
dejan ir;
iguales pasos, cambia el rumbo.
Llega la soledad;
llena de ausencias,
de melodías con piano, violín,
bandoneón…silencios;
llena de ellos, sin ellos.
Con sus adioses.
Y no hay palabras, ahora el miedo.

Karol Rojas

Verdes...grises

2009-10-12T22:28:00.000-05:00

Balada para un loco-Alicia Toscano

Sólo un trozo de tierra,
sin murallas, sin guerras, sin colonias ni humo,
sin otro sonido que el murmullo del viento con el agua,
el canto de los pájaros y el grito de las flores;
un lienzo gigante donde pueda ver el amanecer,
donde titilen las estrellas
y esa luna que vigila todo desde allá.
Verde, amarillo, tierra, rojo, sol,
azul, violeta, aire, noche,
movimientos fluidos y una copa de vino.
Espacio libre de fronteras,
lleno de nosotros.

Sólo un pequeño espacio hay que guardar,
hay que rescatar, hay que liberar;
y cuando se acerque el verdugo
para construir y construirnos,
le ponemos más leña a la fogata,
servimos más vino y desnudamos nuestros cuerpos.
Dormiremos y al despertar,
soñaremos que nada está destruido,
que aún permanecen los árboles y no hay edificios,
que respiramos aire y no denso humo,
que nos seguimos amando en el prado
y no sobre el cemento,
y que aún está el vino, la lluvia,
las muchachas estrellas y la mujer luna,
la fogata, el alba y el ocaso.

Abriré entonces los ojos,
voy a darme cuenta de todo…
-Despierta, ¡Despierta!
Hay que buscar otra montaña,
Esta ya la han construido.

Karol Rojas

Curvas y siluetas escondidas...Por Wilfer Sánchez

2009-10-12T22:20:00.000-05:00

Con su mirada en el suelo camina y camina al parecer sin rumbo alguno. Se siente triste y desanimada porque su madre y su padre la desprecian por ser lesbiana; no se explica el señalamiento por parte de ellos, “no fue fácil tomar la decisión de confesar que me gustaban las mujeres, pero me atreví y hoy me siento en paz conmigo misma y eso es lo más importante” dice Victoria, una joven de 22 años y estudiante de diseño grafico. Al mirarla, sus ojos se pierden en el infinito y guarda silencio. Ella es una mujer que se viste con ropas anchas, ropas que no permiten que las curvas de su cuerpo se detallen, confiesa que compra ropa de hombre por que se identifica con ella y agrega: “antes usaba ropa pegada al cuerpo, pero los hombres son muy morbosos y sus miradas desnudan el cuerpo y eso no me gusta, además, con la ropa ancha me siento más cómoda”.

Descubrir que es lesbiana no ha sido fácil; en casa, desde pequeña, la molestaban con los amiguitos del barrio, y le preguntaban constantemente ¿Cuál es el novio? Desde pequeña sentía emociones que no comprendía cuando jugaba con sus amigas y se bañaba con sus primas. Cuenta que los hombres nunca le han gustado y sobre todo desde de que su abuelo la acariciaba en las partes íntimas cuando su madre se dormía, dice no perdonarlo aun después de muerto. Cuando habla de él, el odio se apodera de sus ojos y su boca y replica en voz alta “Ojalá Dios lo tenga a fuego lento en el infierno, porque no lo perdono. Me ha hecho mucho daño” y continúa “el hecho de que él me hiciera eso, en gran parte hace que no me gusten los hombres”. La juventud de Victoria estuvo llena de ambigüedades sexuales y un vaivén de dudas que no le permitían aceptar su preferencia sexual. Recuerda cuando estaba en el colegio en grado noveno y menciona a Catalina, una joven que todos sabían que era lesbiana. En una oportunidad que se encontraba en la sala de lockers, sola, Catalina llegó, al verla –cuenta- salió como alma que lleva el diablo porque le daba miedo el simple hecho de tenerla junto a ella. Luego descubrió que era miedo al ver en Catalina ese reflejo de lo que ella era en realidad. Después de un tiempo se acostumbró a esa joven a la que tanto le temía y con el pasar de los días se hicieron amigas.

“A Catalina le debo en gran parte mi aceptación, después de conocerla y ver que el hecho de que le gustaran las mujeres no cambiaba nada de ella, me hizo reflexionar sobre lo que pensaba de las personas homosexuales, pensamientos que no eran propios sino infundidos por mi madre y mis tías que decían cosas horribles cuando hablaban del tema, hoy comprendo que en el fondo lo hacían para presionarme indirectamente, estoy segura que sabían que era lesbiana antes de que yo lo descubriera”. A pesar de los prejuicios y los moralismos de esta tierra machista y paisa, Victoria hoy puede autodenominarse una lesbiana feliz.

Según Marta Helena Vélez, psicóloga de la Universidad San Buenaventura, todos los seres humanos en algún momento de su existencia pasan por el proceso de identidad sexual, unos en la niñez, otros en la juventud y en la edad adulta. Hay también casos de personas que se aceptan o se descubren después de que han conformado una familia. De seguro las personas que hoy día son homosexuales, bisexuales, transexuales entre otros, son muchos los miedos que han vencido y superado antes de tomar tal decisión, puesto que no sólo es una decisión sexual, sino también un estilo de vida que se asume.

Para Victoria, aceptarse como mujer que gusta de mujeres necesitó una mano que no la señalara, más bien, una mano que la apoyara. Catalina, en este proceso personal de Victoria, jugó un papel importante, desde que se conocieron la comprendió y supo por qué situación estaba pasando por su experiencia; desde hace seis años sostienen una relación afectiva y viven felices en un cuarto que rentaron desde hace dos años. Victoria recuerda que no fue nada fácil aceptarse, y hoy se ríe del pasado.

Wilfer Sáchez

Amanecer con pasos de tacón

2009-09-07T21:34:00.000-05:00

El paseo-Fabian Perez

Casi todos duermen, hay menos autos, menos humo, menos caos, menos gente, menos cuidad. Mientras estoy tras aquella ventana de mi cuarto puedo sentir ese silencio que se teje en Rionegro durante algunas horas de la noche. Se duerme un poco, poco se sueña…Entonces uno de esos helicópteros que apoyan nuestra “seguridad democrática” vuela muy bajo por estos barrios y estas tierras antioqueñas, las del Oriente; ese sonido que tiene la guerra que coarta y nos llena de pánico me despierta ahora en este momento en que la noche se hacía viva y la ciudad vivible.

Pasan los minutos, son las cuatro y treinta de la mañana, esa hora en que todo comienza a despertar y se regresa a las rutinas; no me levanto, me quedo tras la pared que sostiene esa ventana en un tercer piso mientras escucho a lo lejos cómo los autos comienzan su camino, las empresas sus producciones y las personas sus trabajos.

Tac, Tac, tac…suenan cerca unos zapatos de mujer, despacio, muy despacio y muy fuerte; me quedo en mi cama siguiendo con mí oído los pasos de aquella persona que no se levanta temprano para ir a su trabajo como casi todas, si no que llega en la madrugada de trabajar con su traje de colores y la belleza puesta en su cuerpo.

Ella trabaja todos los días en el mismo sitio a la misma hora, duerme en el cuarto de la casa vecina; esta mujer pone todos los días en su rostro una sonrisa amable y una mirada penetrante, en el día duerme y en la noche mientras casi todos luchan por soñar trabaja en ese sitio que le permite el sustento y la estabilidad.

Me asomo a la ventana y pareciera que acaba de salir de su casa, recuerdo que en la tarde cuando me la encuentro por la calle lleva los labios y los ojos despintados, el cabello despeinado y un traje diferente al que usa en las noches. De ella las señoras del barrio prefieren no hablar…sólo sus pasos se sienten por aquí en esta calle, a esa hora de la madrugada fría donde todos comienzan a despertar y algunos se esconden tras las paredes de sus casas.

El día comienza a poseer a esta ciudad, el cielo se hace más claro, aparece un poco el sol y me doy cuenta que tengo que levantarme cuando de fondo, en la radio de mi mamá escucho esa melodía cuya letra dice: “Oh gloria inmarcesible, oh júbilo inmortal”.

Karol Rojas

Soplos de vida

2009-09-01T10:49:00.000-05:00

Las letras son el mundo,
el mundo es el libro,
el libro es el albatros,
el albatros es la libertad,
la libertad es el amor y eres tú,
el amor es el silencio y el beso,
el beso es una gota de vino,
el vino es la sed y la embriaguez,
la embriaguez es la locura,
la locura es la causa,
la causa está en la revolución,
en la revolución de esas letras,
de ese amor y esa embriaguez,
pero al final todo es
una mirada que se ocultatras esa ventana.

Karol Rojas

A Safo*

2009-09-01T10:38:00.000-05:00

Y enseñaste a tus discípulas
el arte de escribir,
la alegría de decir,
la pasión de danzar,
la conciencia de pintar,
y la libertad de vivir.
El deseo de saberse mujeres,
y el amor verdadero
de adorarse entre el género,
sabiéndose mujer y mujer
unidas en la locura,
en el deseo y las despedidas;
ese amor que se ha quebrantado
por la moral de esta sociedad
en la que no estás mas
que en esas pocas palabras que nos llegan de ti,
pues tú, hermosa mujer
perteneces ahora a las espumas del mar.

*Safo, mujer de espíritu indomable, amante de la cultura y sobre todo de la libertad...además de su labor pedagógica, Safo desarrolló una intensa actividad poética pero, por desgracia, gran parte de su obra se perdió no mucho después de la muerte de la poetisa.

Karol Rojas

Ausencias

2009-08-24T22:49:00.000-05:00

Estas ausencias que me cubren
y estos vacios que me llenan,
estas lágrimas que recorren mi rostro
y este aire frio que viaja por mis venas,
esta nada oscura que me envuelve y este sinsentido;
porque todo se reúne
y comienza la batalla
esa en la que no ganarás tu,
en la que los verdugos son todos,
y te encuentras solo, con tu silencio infinito,
con las posibilidades ocultas,
con las líneas cubiertas
y la embriaguez sedienta.

Karol Rojas

Despertar tras el roce de una pluma

2009-08-21T23:06:00.000-05:00

Y ya todo estaba escrito, con esa flecha lanzada por uno de aquellos hombres que pretendían cegarla iba a rasgarse el pecho para dormir profunda e inconscientemente por cien años.

Se había quedado ahí, paralizada entre esos libros viejos que huelen a humedad y esas blancas paredes llenas de líneas y de tintas de colores…

Fue sólo hasta ese momento, cuando se cumplía el tiempo establecido que apareció aquel poeta viajero que iba a salvarla y a despertarla de esa inocencia. Entonces entró, caminó entre los libros y con su pluma comenzó a escribir en su cuerpo. Así, después de tantas líneas tatuadas despertó aquella musa adormecida.

Versión libre de La bella durmiente

Taller de Escritura Rio Escrito

Karol Rojas

Esos juegos que aun no terminan

2009-08-21T23:01:00.000-05:00

En ese patio lleno de plantas, niños, juegos y puertas que conducían a salones de clase permanecíamos mucho tiempo juntos creándonos ilusiones sin dejar de lado la inocencia, la inocencia de ese par de niños muy amigos que reían, se olvidaban de todo, competían en las tareas y jugaban entre clases y maestros.

Jorge era un año mayor que yo, el tenia 8 y mucho más inteligente también, siempre buscando excusas para hacerme reír y para compartir hasta los detalles más mínimos conmigo; recuerdo que me causaba mucha risa cuando me quitaba todas esas cosas que usamos las niñas para parecer mujeres y se las ponía en su cuerpo, pintaba sus labios, peinaba su poco cabello y corría para que no lo alcanzara cuando me molestaba y necesitaba quitarle todo eso de encima; siempre con su uniforme impecable y su risa a veces insoportable. Amaba su familia, su hermano más grande siempre diciéndole como debía portarse, su papá haciendo cosas para divertirlo y su mamá siempre orando en la iglesia y pidiéndole a Dios muchas bendiciones para los dos.

Pero las bendiciones a él no alcanzaron a llegarle cuando una mañana comenzando vacaciones se fue sin despedirse.
Yo apenas empezaba a hacerme a la idea de tanto tiempo sin compartir juntos cuando esa mañana de sábado mi mamá recibió una llamada que la dejó algo pensativa y callada, yo solo veía que me miraba y hablaba con mis hermanas como en secreto, incluso pensaba que me preparaban una sorpresa y no querían que me enterara de nada.
Ella me hizo preguntas sobre Jorge, sobre cuanto lo quería, lo que haría él en vacaciones y todas esas cosas que ella ya sabía pero de las que parecía no estar segura. Luego me preguntó qué haría si Jorge estuviera enfermo y comenzó a contarme algo que hacía humedecer mis ojos; me dijo que su padre le había regalado una bicicleta y que muy temprano habían decidido salir a montar cerca al Aeropuerto; yo pensaba que todo estaba muy bien y que tal vez lo llamaría para decirle que montáramos juntos algún día en estas largas vacaciones…pero ahí no terminaba todo, mi mama siguió, me dijo con unas palabras muy precisas que en un momento en que Jorge estaba atrás de su papá y se había distraído un poco con algo que estaba en el suelo venia un camión muy grande con mucha velocidad y lo había atropellado; ella me aseguró que iba a estar bien y que quizá lo que tenia eran sólo algunas fracturas; pero todas esas promesas se convirtieron después en palabras muy duras disfrazadas un poco que no podía entender, mi mamá me decía que Jorge iría al cielo para cantarme y hacerme reír desde allá. Yo no comprendía nada, sólo sabía que en la escuela se hacia una ceremonia en su nombre y debía asistir...ya no habían risas ni bromas, él estaba ahí encerrado en esa pequeña caja de madera, inmóvil y completamente callado; ¡cuánto deseaba que fuera una de sus bromas y que se levantara para hacerme reír de nuevo!
Pero Jorge se fue, y yo después de un buen rato cuando ya creí todo comencé a llorar.
Al regreso a clases su silla estaba vacía y para mí toda la escuela también, por mucho tiempo no existieron las bromas ni las risas; y yo aun sigo esperando sólo un día de esas vacaciones para montar juntos bicicleta o terminar nuestros juegos.

Karol Rojas

Gritos y silencios desgarrados

2009-08-11T11:27:00.000-05:00

Y necesitaba tomar el mundo con mis manos; allá arriba en la cima de esa montaña me senté a sentir un poco eso que se encontraba a mis pies. ¡Si pudiera despertarlos de un grito!...Ah! cuanto quisiera que sintieran estos gritos desgarrados y silenciosos que salen de mi cuerpo, que no sólo expresa mi boca sino también mis ojos, mis manos que también callan y discuten, mis pasos que luchan y hacen ruido, mis oídos que escuchan el bullicio de allá afuera y mi cuerpo completo que quiere decir BASTA.

Desde allá arriba quiero tocarte, aunque sea tocarte sólo a vos…y te tengo ahí a mi lado, tan cerca y tan prohibido, tan distante. ¿No escuchas mis susurros?, ¡vamos! Mira mis labios y lee lo que dicen, observa mis ojos y contempla el lenguaje de mis manos; esos hombres están ahí y no puedo decirte que gritemos juntos revolución, no puedo gritarlo ni siquiera yo, ellos nos impiden la libertad de ser, ¡se me hace tan difícil que sepas todo eso!, estamos entre este montón de gente que nos manipula y no permite que hablemos; es un día importante para nuestra patria y todos están inmersos en la marcha sin fin y sin causa, no podemos hacer nada, y tu además no me escuchas…pareces tan involucrado en toda esta utopía de libertad, de libertad prohibida y no otorgada, pareces cegado ante tanto amarillo, azul y rojo y ante aquel verde militar intenso de esos hombres que con sus armas ahogan mi grito y logran impedir que escuches lo que necesito decirte.

Cuanto necesito tocarte y despertarte, mientras te miro ahí pienso en la forma que me permita acariciarte un poco, mis ojos solo se humedecen, mis manos y mis pasos se paralizan, siento el olor de la guerra y aquel sabor amargo de no poder hacer nada para cambiar tan sólo nuestros mundos y estos caminos que deseamos trazarnos pero que no podemos seguir.
Todos tan inmersos en el circo que brindan las calles de esta Colombia que se hace más lejana y más ajena a nuestras luchas, todos marchando y desgastando sus pasos y sus gritos, obedeciendo sólo lo que les manda su amo, sin saber qué significa todo ni ponerle una causa real a esos pasos dados y a esos gritos desgarrados.

¡Ey!, ¿Acaso no me escuchas?...Pues bien, entonces es hora de despertar de este sueño, ya no puedo hacer nada para gritar porque se ahoga mi voz en estas lagrimas y en estas manos paralizadas, en este nudo en la garganta que me recuerda que no hay nada que hacer si no despiertas por lo menos tu.
Siente mi soplo y mi despedida, no queda nada por decir, quizá nos veamos en el siguiente Julio 20 porque quizá yo esté involucrada e inmersa en toda esta farsa de independencia y quizá también me haya callado para siempre cuando mis pasos recorran este país cantando “¡Oh gloria inmarcesible”! como casi todo este pueblo que lo hace a diario. Adiós.

Karol Rojas

De la noche

2009-08-06T22:03:00.000-05:00

Baño de Luna

Lucia Romero

Y se posa sobre nosotros y nos persigue, nos mira desde arriba, nos observa, nos posee y nos contempla. Esa muchachita que regalan los esposos, los amigos, los compañeros y los amantes de la noche, esa muchachita que se aparece cuando todo oscurece se hace una luz mas sobre el cielo, refleja las nubes nocturnas y se acompaña de pequeñas estrellas que se hacen infinitas y viajeras.

La luna hace parte de instantes que llenan existencias, dibujan sonrisas y crean pasiones, hace parte también de esos momentos en que se llenan los rostros de lágrimas, calles de sangre y se crean distancias. Esa hermosa mujer que se asoma casi todas las noches se prepara siempre para ser el espejo que ilumina las realidades de aquí abajo.

Karol Rojas

Silencios

2009-08-02T22:30:00.000-05:00

Si pudieras escuchar…si escucharas estos gritos ahogados y silenciosos, este silencio peligroso que ata libertades y nos llena de utopías que nos impiden caminar...¿Me escuchas?...¡Escúchame!, escucha mis golpes en tu puerta, mis silencios en tu oído, mi música callada y mi susurro apasionado…escucha esta mujer que quiere gritar revolución contigo; vamos, sigamos este camino…¿Estás ahí?; sólo un momento tal vez, una palabra, un suspiro, un paso por favor…sigamos esta lucha de ambos. ¡Una señal!...¿Hay alguien ahí? … … … Adiós.

Karol Rojas

Encuentros

2009-07-21T21:42:00.000-05:00

Por Fabian Pérez

Y con tu cuerpo y tus labios
saciaste mi sed,
esta sed que llevo de ti,
de las líneas que te forman
y las sensaciones que provocas.

Juntos nuestros pechos desnudos
en aquel abrazo anhelado y despojado;
dos cuerpos que deseándose
se hacen uno al encontrarse,
se hacen éxtasis y son palabra en acción.

Nos poseemos sin límites ni despojos,
nos creamos lugares prohibidos,
nuevas formas de placer,
mucha conciencia y delirantes recuerdos.
Aquella permanencia infinita en la memoria.

Me penetraste y me hablabas al oído
escribías en mi cuerpo
y trazabas una línea más, una historia más,
me recorrías por completo,
me hacías música y musa al rosarme.

Te abrías nuevos caminos,
estos caminos que trazas en mi cuerpo,
pequeños garabatos,
hermosas pasiones tatuadas
que se hacen vivas en aquellos recuerdos.

Karol Rojas

Vientos y vuelo

2009-07-21T18:28:00.000-05:00

Perseguir o esperar el viento…
saberse una hoja que vaga por ahí,
que pertenece a todas y a ninguna parte,
que se hace infinita y rompe límites.

Si llega el viento
se hace necesario dejarse tocar,
dejarse llevar
y luchar en contra de la corriente de aquel viento ajeno.
Sentirse hoja
y lanzarse siempre,
no quedarse al lado del árbol nuestro
sino vivir, vivir volando y luchando,
hacer de todas las hojas dispersas
un solo árbol
vivo, libre al viento más alto
que pueda acariciarlo.

De J... y a él.

Pasos y pasión: Delirante Sur

2009-07-21T14:59:00.001-05:00

Tango

Fabian Perez

Una pista de baile, sillas, algunas mesas y botellas de vino…al fondo suena aquella canción de Agustín Magaldi que dice “el pueblito estaba lleno de personas forasteras… ¡Pobre mi hijo, quién diría que por noble y por valiente pagaría con su vida el sostén de una opinión!”, me sumerjo en aquel lugar donde la noche de allá afuera se hace viva y se hace acción entre aquellos instrumentos y aquellas letras que se esparcen ahí donde los cuerpos se unen y las memorias perduran.
Comienza aquella obra en que se hace presente el baile de dos cuerpos y dos vidas, las miradas sobre esa pareja que comienza a hacer vida y realidad ese ritmo que nos lleva de viaje.

Juego de cuerpos que carece de palabras y se llena de caricias y pasiones que se manifiestan libremente en aquel baile.
Se unen las miradas y se penetran, los labios nunca se rozan y comienza un truco de acercarse sin poseerse.

Ella se abraza a su pecho, él la toma y acaricia despacio y suavemente su cuerpo, sus piernas juegan a seguirse y nunca se chocan, pareciera que son un par de guerreros sin más armas que la melodía de fondo y la pasión al moverse, pareciera una guerra sin víctimas ni verdugos.

Se entrelazan sus brazos y sus piernas, sus manos se buscan y se alejan. ¡Qué sensualidad en sus cuerpos y en la forma de acercarse mutuamente atravesando la pista y pretendiendo mirarse siempre a los ojos!
Sus pasos exactos y sus miradas profundas, atrás la melodía y los instrumentos que acompañan letras sociales y sensuales.

Suenan los instrumentos de aquella canción mientras ella, con vestido negro abierto a la altura de una de sus piernas se mueve lentamente junto a aquel hombre de traje elegante y sombrero oscuro que mira sus labios y la posee sin atarla.

Se fusionan el piano, el bandoneón, los violines y el contrabajo, pero se unen y se mezclan también los deseos y las pasiones de aquella mujer y aquel hombre que se mueven al son del Tango penetrando sus miradas.
Entre movimientos se invitan, se desean, se conquistan y no se despojan…juegan, se persiguen, se pretenden y expresan.

Esa obra de teatro en que se convierte aquel baile, discuten, se aman, se desean y se sienten; sus rostros con millones de expresiones logran cautivar las miradas y perdurar en las memorias.

Se mueven estos dos hermosos amantes de la noche entre aquella melodía que lleva al sur, al sur de esta América mestiza y delirante que nos pertenece y que todos poseemos, a ese Sur que se expande y llega también a las calles de Medellín donde murió Gardel.

Siguen el baile y las expresiones, movimientos lentos y fugaces, siempre las miradas fijas y los pasos precisos…expresiones que avivan deseos y permiten imaginaciones y ensoñaciones.
Va mas rápido la música, pasos más fuertes y miradas más profundas…se desvanece la música y se termina aquel tango.

Falta poco para que el cielo comience a hacerse claro…los pasos y las sensaciones perduran en el pensamiento de quienes han visto aquella obra, se evoca el Sur y se recuerda. El bandoneón se calla, se ocultan los amantes y cae el telón.

A Fernando

Mi compañero de luchas y de aquel hermoso Sur...

para que continue el camino y nos burlemos de los límites.

Karol Rojas

Dios te salve mi hijo-Por Agustín Magaldi. http://www.youtube.com/watch?v=d2wiElLDfWU&feature=PlayList&p=F2C588DEC9406770&playnext=1&playnext_from=PL&index=15

Tango Fire-Verano Portenas (Baile). http://www.youtube.com/watch?v=cFeAwZslAHY

Caminos

2009-07-02T11:55:00.000-05:00

Emprender el viaje, echarse a andar y cruzar las fronteras; hacer tuyo aquel animal que montas y lograr partir hacia ese destino que te pertenece.
Observas y te diriges a aquel molino que soplará viento sobre tu rostro, allá en la montaña permanece. Tú eres quien elige el rumbo, al fin llegas y tienes miles de posibilidades, conocer y habitar tierras nuevas, conquistar sin despojar, vivir y poseer cada línea del camino…sólo una cosa se hace necesaria entre tu mochila, aparte del recuerdo, no puedes olvidarte de cada parte de tus sentidos, porque ahí hallaras el placer para disfrutar el viaje.

Escenarios de cemento

2009-06-25T00:19:00.000-05:00

Esa mujer que se hace clara y oscura y deja penetrar el día y la noche entre sus zanjas, que tiene tantos desvíos y construcciones, que permite ser transitada y vivida por quienes se toman la libertad y siguen el deseo de hacerlo; esa parte femenina de la ciudad (otra hermosa mujer) es el público que visita todas esas obras de teatro y arte que somos a diario cuando nos levantamos y salimos a caminarla, se convierte instante tras instante en ese espectador que critica silencioso esas pinturas que son nuestras vidas. Sobre ella llueve y corre sangre, se posa la luna y se posan también hermosos amantes que se esconden en sus noches para tatuarse besos y hacerse clandestinos.

La calle recoge historias y las cuenta, las desecha y las esconde; encima de ella se encuentran millones de posibilidades, luchas y destinos que nosotros nos creamos con cotidianidades, utopías, guerras y pasiones.
Ella aparte de mujer es el escenario donde suceden todas aquellas cosas que llenan existencias y también apartan razas y sociedades enteras.

Se llenan de sueños compartidos pero también de fronteras, las calles se componen de números o nombres de personajes que representan algo para las culturas que las habitan; nunca se bajan los telones ni existen límites entre ellas, después de una viene otra y así se hacen infinitas y viajeras.

En la calle se permite ser y hacer; quizá ella sólo espera que la próxima obra presentada permita la comunión de los sueños y la acción de esas pasiones que mueven a tantos personajes que actúan sobre el escenario que compone.
Al fin, a esta mujer es necesario vivirla y poseerla y quizá la actuación no se haga necesaria en este lado real de lo que nos pertenece.

Karol Rojas

Parámetros y etiquetas

2009-06-18T22:47:00.000-05:00

Vestirme todos los días y salir a la calle con mi sonrisa coqueta y de mujer; con esta sonrisa que pretende mostrarme bien y satisfecha, ¡qué satisfecha!, si al despertar pienso qué rostro voy a ponerme hoy, qué rostro queda bien ante los demás que se convierten en espejos que atormentan para construir eso que se llama sociedad, esa sociedad de bienestar donde estamos uniformados sin tener que vestirnos del mismo modo, donde se tiene que pensar igual y seguir las líneas trazadas, donde se cohartan pasiones y expresiones, donde no se hace el amor pero se traen al mundo individuos todos los días, donde todos están salvados y se creen vivir en un mundo al revés lleno de locos, ¿locos?, de esos no hay y el mundo está al derecho, todo muy normal y muy cotidiano, muy simple y muy común; pensamientos iguales, guerras iguales y utopías iguales…la decisión de seguir adelante con esas utopías y crear realidades sí es de locos, de esos locos bellos que viven instantes y luchan en silencio, la decisión está en la forma de continuar este camino junto a los que van en una misma dirección o atreverse y tomar el riesgo de utilizar otros rumbos y crearse nuevas posibilidades. Las respuestas están entonces en nuestras manos, nuestras luchas y nuestros destinos.

Karol Rojas

Arte hacen ellas

2009-06-16T09:51:00.000-05:00

Sin palabras hablan utilizando el silencio y algún pequeño garabato, gritan, dan libertad y también hacen presos, trabajan y cultivan la tierra pero también oprimen gatillos; la izquierda o la derecha, que si escribes con una o con otra, que cual representa tu partido, en fin, todos las hacemos nuestras y la mayoría las poseemos.
Ellas tienen tantas líneas como atajos tienen los caminos y posibilidades tiene la vida; líneas que la forman y permiten infinidad de creaciones. Las manos sin gritar brindan sensaciones, miran y se expresan, hacen revolución, y se crean diferentes luchas, ellas trazan líneas y dejan huellas en los papeles y también en los cuerpos.

Karol Rojas

Entre jeringas y luces de semáforo

2009-06-15T13:49:00.000-05:00

Imaden de Rogério Carvalho

En una esquina ahora muy particular de Rionegro, donde después de encenderse una luz verde viene una naranja y luego una roja y donde se hacen espectáculos y actuaciones callejeras por parte de artistas “improvisados” que trae nuestro progreso, se encuentra un hombre que nada tiene que ver con malabares. Se llama Jhonatan tiene 21 años y está en Rionegro por “cuestiones del destino”.

Hace algunos meses en las calles de la ciudad de Medellín iba de un lado a otro perforando sus venas e inyectándose sustancias que le permitían volar. En la Villa del Aburrá y el Parque del Periodista se perdía entre sus vicios y se veía sumido en un mundo hecho con momentos imaginarios e ideados artificialmente.
Allí a lo largo del tiempo conoce amigos viajeros que se hacen artistas de las calles, artistas de segundos en cambios de luz, personas que iban y venían en su vida mientras él estaba cada vez más inmerso en drogas y sustancias que lo reprimían por dentro como dice ahora.

Después de idas y regresos por las calles de la cuidad de la eterna primavera decide darse el último “chute”, camina sin zapatos y totalmente demacrado busca ayuda en un lugar donde le “brinden un acompañamiento espiritual y médico para abandonar toda clase de drogas”.

Así llegó a un destino lejos de su familia, la misma que cuenta con una muy buena posición económica. Se detiene aquí donde disminuyen las tentaciones y las posibilidades que brindan las grandes ciudades.

Jhonatan transita en las calles de Rionegro desde hace algún tiempo. Ya no camina con jeringas en sus manos si no con galletas que hace por su propia cuenta y que vende día a día para asegurar su permanencia en la corporación.

Frecuenta constantemente aquel semáforo porque ahí es el escenario de uno de los amigos que alguna vez pasaron por su vida y a quien no esperaba encontrarse aquí. Con Andrés el malabarista puede compartir mucho tiempo y buenas experiencias, ahora es él quien le pide que cambie un poco el rumbo de su camino y que busque una institución para internarse y “recuperarse” a lo que Andrés se ríe con gran gesto irónico. Él no insiste.

Ahora entre sus manos tiene libros, dinero, galletas y posibilidades de cambio.

Este hombre cree en la transformación que pueda darse en él y asegura haber vivido un infierno mientras permanecía en las calles. Ahora se hace necesario tiempo para esperar que no se arroje de nuevo a los brazos de las grandes ciudades después de que esta se convierta en una de ellas.

Karol Rojas

Vuelvo al sur: Inmensa luna, cielo al revés

2009-06-15T13:08:00.000-05:00

Volver nuestros pensamientos, nuestras luchas, nuestras tradiciones y culturas, en general volver nuestras almas al sur y dejarnos de occidentalizaciones y sueños americanos que resultan tan superficiales…

Convertir en sur nuestros sueños y nuestras acciones , vivir en el sur, morir en el sur, pensar en el sur y amarnos en el sur; llegar a convivir en realidad con nuestros hermanos del sur y alzar nuestras manos para luchar juntos, nosotros los sureños –no los verdes- sino la combinación de todas nuestras razas, idiomas, expresiones y pasiones…

Nosotros quizá con muchos más motivos, al fin es Colombia el principio de este hermoso y delirante sur…

http://www.youtube.com/watch?v=xbFdngoPHPE -Tango "Vuelvo al Sur" de Tamango.

Karol Rojas

¿Mi patria, nuestra patria?

2009-06-14T21:11:00.000-05:00

Hoy tus banderas se ondeaban “libremente” en todos los barrios, calles, autos…Se gritaba para exigir la libertad y la paz, pero los hombres que alguna vez juraron dar la vida por ti el ingresar en tus instituciones militares portaban armas intimidantes, lo hacían con una gallardía aterradora…¿Y se exigía por la paz?, ¿¡Qué contradictorio, no!?; pero eso no muchos lo notaron, ¿pues cómo? si frente a sus ojos estaban famosos artistas brindándole grandes conciertos a nuestra libertad, que mas bien tendría que parecer una recompensa por desgastar nuestros pasos y nuestras voces.

Aquellos famosos que no viven en tus suelos o montañas, que no beben de tus aguas y no sufren tu violencia animaron todas las plazas dizque para cantarle a la paz, al parecer solo se sienten tuyos cuando saben que tendrán miles de ojos puestos en sí, lo que les permitiría una mayor venta en sus producciones.

Pero tú no te conformaste y fuiste mucho mas allá, en otros importantes lugares del mundo hacían lo mismo, todos gritaban en tu nombre y exigían la liberación de tus secuestrados, ¿pero recordaran los más de tres mil o sólo las fichas “claves” como los políticos o militares?, en realidad no tengo certeza y prefiero no generalizar; lo que sé y se notaba fácilmente es que todos morían por salir a tus calles a marchar, levantar tu bandera, cantar a viva voz tu hermoso himno y gritar LIBERTAD!, quizá lo hicieron muchos con todas sus fuerzas y deseos o quizá lo hicieron otros solo por recibir su día compensatorio, como un perro que obedece las ordenes de su amo.

A Colombia. 20 de julio de 2008

Karol Rojas

¡ATENCIÓN! Circo real en nuestras calles

2009-06-14T20:59:00.000-05:00

Rionegro, transformaciones y ansias de progreso. Nuevos centros comerciales, aumenta la prisa en las personas y los autos también.

¡Nuevos semáforos!, precisamente junto a uno de ellos las personas se detienen en sus máquinas andantes antes de continuar su camino. Aparece de la nada un hombre de estatura media y piel trigueña, en sus manos tres varillas, una de ellas encendida en sus extremos; su nombre: Andrés; él se toma su tiempo para entretener a aquellas personas con sus malabares, envolverlas con su actuación y regalarles una sonrisa. Me detengo un momento para apreciar su oficio. Huele a gasolina, esta vez no es la que producen los autos, Andrés ahora utiliza el fuego y sus habilidades con los “golos”. Me acerco y además de un café, decide compartir conmigo un poco de su vida. Dice que antes de comenzar debe aclararme algo: “¡Mujer, esto no es vida!”, no digo nada y tras unos segundos nuestra conversación continúa; mientras tanto nos dirigimos a la calle de enfrente para comprar el café. Tomamos asiento y comienza nuestro diálogo.

Hace ya casi seis años dedica su vida a los malabares, su mundo es hacer circo y viajar. Ha recorrido Colombia y gran parte de Suramérica cargando en su maleta simplemente sus herramientas de trabajo y solo un poco de ropa; sus pies son su transporte y su cuerpo su “empresa”.

Hace amigos a lo largo de cada lugar que transita, y con el dinero de su trabajo en una ciudad, viaja a otra para continuar el ciclo. De Rionegro conoce poco, solo lo ha visitado unas seis veces, pero le agrada, porque como dice, su ciudad: Medellín, tiene para él un aspecto babilónico y allí cuenta con la posibilidad de acceder mucho más fácil a ciertas drogas, suele frecuentar lugares como El parque del Periodista y La Villa de Aburrá.

Su mundo le gusta porque trabaja para él y nadie más, no teme quedarse sin empleo y el dinero le es suficiente para viajar, pagar un hotel, comprar algo de comer, algo de drogas y estar en una que otra fiesta: su vida.

Afirma estar mejor que todos los demás.

Su familia vive en Medellín con una muy buena posición económica; no están de acuerdo con su vida, pero su madre es consciente de que su hijo vive lo que desea: amigos, viajes, fiestas e incluso drogas.Su padre murió cuando él tenía cinco años y aclara que la vida bohemia y aventurera que decide llevar ahora no tiene que ver con este suceso.

Con apenas veinticuatro años, Andrés aparte de haber estudiado Ingeniería Electrónica, tiene cientos de ciudades transitadas, miles de amigos en varios países y según afirma, ideas claras. Lo material no le interesa porque lo considera basura y simplemente pasa.

Mientras fuma y toma un poco de café, me cuenta acerca de su trabajo; lo ha hecho en varios circos, plazas de ciudades, colegios y eventos privados. Practica seis malabares de salón (fuego, masas), dos aéreos y uno acrobático. Tiene varias funciones programadas éste y el próximo mes en diferentes ciudades antioqueña, lo que lo hace permanecer en el departamento.

Tiene como meta marcar el record mundial en golos, Devil's Stick, o Palo del Diablo, que es lo mismo; consiste en una varilla larga que se empapa de gasolina en sus extremos lo que permite encender fuego, ésta es movida por dos pequeños palos sujetados a cada mano, se cree que es llevada por imanes pero en realidad esto se da a partir de la destreza y agilidad del malabarista; el record ahora está en jugar con cuatro al mismo tiempo, él lo hace con tres y pretende hacerlo con cinco en aproximadamente siete años.

Cada mañana se levanta temprano para entrenar su cuerpo y educarse para lograrlo de la mejor manera.

No sólo se toma tiempo de entrenar para su trabajo, Andrés disfruta mucho leer y dice que el último libro que ha leído es El Perfume, de Patrick Süskind, afirma convencido por completo que su calidad nunca va a poder compararse con la película porque se muestran realidades diferentes y se omiten en la pantalla muchos aspectos de la obra literaria. Muestra mucha emoción al hablar de este texto, la misma que como afirma, vivió cuando terminó de leerlo.

Ahora me habla de los países y las ciudades que conoce; Venezuela es el lugar donde mejor le resulta mostrar su oficio, pero donde no le sirve drogarse por el precio que tienen ciertos vicios en ese lugar, allá desintoxica su sangre y aquí se droga sin gastar mucho dinero.Lo que más disfruta son las costas, las colombianas, las ha recorrido caminando, también parte de las venezolanas y las brasileras.

Hablando de Colombia, las ciudades en las que le resulta mejor pago su trabajo son Barrancabermeja, Valledupar, y las plazas de Bucaramanga el día domingo.

El dinero que gana lo invierte en malabares, porque sabe que hacer circo es caro en nuestro país si deseas contar con buenas herramientas, éstas por lo general son hechas en otros países.En Rionegro también todo le resulta muy bien, piensa que ahora el proceso de educación peatonal le brinda la posibilidad de hacer a futuro un proyecto con el tránsito, desempeñarse como mimo y así crear un poco de conciencia en las personas.

En Medellín tiene un grupo de compañeros con los que hace algunas funciones, dice que los malabaristas son muy solos y por lo general así viajan, si lo hacen acompañados es solo con una persona más; esto para evitarse problemas, mal entendidos y hacer mucho más fácil la movilización. Afirma que: “Viajar con novia no es negocio, sólo se sientan a mirarte la cara, además gastan mucho dinero y si estás con ellas no se puede conquistar a otras mujeres”.

Ahora lo acompaña “perro viejo” (como ha nombrado a su nueva mascota), con él recorre las calles del municipio; a pesar de su avanzada edad, su ceguera parcial y sus patas adoloridas permanece a su lado durante las funciones y su actuación callejera.

Andrés compara la vejez de “perro viejo” y de los hombres en general, con la niñez; dice que es volver al mismo estado del nacimiento, donde duermes, comes, y todo lo hacen por ti.

Después de un rato y cuando ya hemos terminado el café, nos ponemos de pie y cruzamos la calle. Lo observo un momento practicando su arte; las personas sonríen, él mucho más; actúa una y otra vez, siempre con el mismo deseo y la misma pasión. Toma sus golos como si tuviera entre sus manos a una mujer; les pone un poco más de gasolina, arde el fuego y juega de nuevo en el oficio que le permite a diario vivir de verdad.

El semáforo cambia su color y Andrés aprovecha para recoger entre su público callejero algunas monedas.

Ahora tengo una duda y le digo: ¿Por qué cuando comenzamos, me dijiste que no consideras que esto sea vida? Sonríe y mira al vacío, luego fija sus ojos en los míos y después de un corto silencio me dice: “Mujer, este es mi mundo, lo que hago es lo que deseo y lo que me permite sonreír; esto no es vida, este es mi paraíso y esto es un mucho más que la vida misma”.

Nos despedimos. El continúa su trabajo y yo ahora lo comprendo.